POR SI ALGUIEN QUEDA COLGADO

del postigo
de un mundo desencajado.

Por si queda karma o quedan nidos
donde algo germina de los siglos
extintos en un mundo cerrado.

Por si alguien queda colgado
de la punta de un machete,
allá va la historia del siete.

Por aquellos que no quieren vivir
y no saben cómo morir,

por aquellos que no quieren morir
y no saben cómo vivir,

por el vacío, el ripio y el sonsonete,
palabras de latín, de latón y de tapete,
palabras de nada y de cohete,

siete palabras de un mundo acabado
por si alguien queda colgado.

No importa si nadie escucha.

Por si alguien llora
porque la muerte es mucha.

Por si alguien lee esta historia,
y puede que pueda,
si alguien queda,
aunque no la oiga,
clavársele en el costado,
empujarle a vivir de pena,
si alguien queda colgado.

Por si alguien queda colgado,
y por los que no debieron morir,
escribo sin ton ni son,
sin conciencia, sin reverencia,
si pedir perdón,
colgado en el postigo,
sin saber lo que hago
si muero o maldigo,
o si me quedo colgado.

( LIBRO DE LOS CIEN LIBROS. "Penares" ).

EN COPENHAGUE TE ESPERO,

con un capote de agua
y un barquito remero.

No sé cuánto soy de viejo,
ni cuento las muertes en hielo,
después de todas las guerras
en Copenhague te espero.

Copenhague tiene un barco
donde se entrena el jilguero
a cantar.

Copenhague tiene un árbol
donde se apoya el lucero
a silbar.

Y yo te espero.

Copenhague es la vida del hombre,
es la historia en mujer,
aquello que fue tan bello
que nunca pudo ser.

Copenhague es vivir despacio,
masticando el fruto lacio
de nuestro padre el espacio,
tan lejos de ese palacio
cuyo nombre es Copenquiero
cantar, mientras te espero.

Copenhague es mi nombre entero,
donde tú eres el mar,
Copenhague es el hombre sincero
que sabe esperar.

Si digo adiós, justo es que pague,
y, si algún día no te espero,
cuando muera sabré que muero
porque no estoy en Copenhague.

Pero, no importa que plaga plague
el mundo entero,
en Copenhague
yo te espero.

( EL LIBRO DE LOS CIEN LIBROS. "Amares" ).

PONERLE A LA MADRE PATAS ARRIBA,

a la madre de toda la existencia,

como si fuera una vieja mesa
por ver si herencia o agujero tenía.

Meterle tornillo y sacar riqueza,
es un crimen y gran indecencia,

a la mesa que siempre estaba puesta,
daba poca, pero daba comida.

A la mesa que siempre está puesta,
a esta gran mesa de la vida.

( TODAS LAS HORAS. "Hora de vivir" ).

ERES COMO LA NOCHE TRISTE

y eres como la noche oscura,
eres el día en que perdiste
tu infancia en verde espesura,
eres la llaga que pariste
amor que duele y no se cura,
eres el llanto, tú que fuiste
la risa de plata más pura,
eres el nacer que nos diste,
sola y de noche, en cama dura,
eres, amor, fruta madura,
de día luz, de noche triste.

( MEMORARE 7. ANTOLOGÍA. "Desmar" ).

SE DESPERTABA TARDE,

conocido por nadie.

Aparte de amarlo
a todo lo creado,
no tenía trabajo.

Pero hoy el gran orbe arde.
Con agua viene a apagarlo
el que despierta tarde,
conocido por nadie.

Que anoche, por descuido,
de su corazón el fuego
lo subió tan alto
que hoy incendiado
está el árbol y el nido,
la cuadra y el palacio,
el trigo y el frutero,
y de la casa el tejado.

Llega apresurado,
con agua en la mano,
quien causó el incendio
de todo el universo.

( MEMORARE 7. "Penar" ),

A LOS CUERVOS LES DA MIEDO

la puerta de mi casa,
esté abierta,
esté cerrada.

A los cuervos les da miedo
mi camisa ensangretada,
esté abierta
esté cerrada.

A los cuervos les da miedo
el olor de mi mirada,
está bierta,
esté cerrada.

A los cuervos les da miedo
la caverna de mi alma,
esté abierta,
esté cerrada.

A los cuervos les da miedo
de mi mano la palma,
esté abierta,
esté cerrada.

A los pájaros de negro
les da miedo
el cementerio
de mi alma.

 ( MEMORA 7. ANTOLOGÍA. "Penar" ).

SÓLO QUIERO UN LUGAR EN EL MUNDO,

y éste es el lugar que tengo.

Esté dormido, esté despìerto,
esté desgraciado o contento,
esté sano o esté enfermo.
Aunque esté loco estoy seguro
que éste es el lugar que quiero.

Nó sé porque existe el mundo,
ni de qué está compuesto,
y hay noches en que dudo
de si existe el universo.

Pero cuando me despierto
sé que piensa en éste cuerpo,
y si no aquí en ninguno.

Y no pido ningún indulto
por esta locura que tengo.

( TODAS LAS HORAS. "Hora de pensar" ).

EL HOMBRE ES EVIDENTE, AY DOLOR.

El Dios es escondido, ay penar.

Creer en Dios difícil, ay penar.
En el hombre imposible, ay dolor.

( ANTOLOGÍA DE SIETE MESES DE POESÍA. "Libro de Dioses" ).

LE DIJE A LA VIDA

que era baladí
Ella soltó a reir.

Baladí, baladí,
le insulté a la vida.
Ella se reía.

Ha tiempo que no oí
pronunciar baladí.
Me cosquillea risa.

Di otra vez di
palabra baladí.
Baladí repetía.

Baladí, baladí,
le insulté a la vida,
y ella se reía.

Así fue que así,
se me acabó la ira,
y que me rio aquí.

( TODAS LAS HORAS. "Hora de reir" ).

ESTAS QUE FUERON PIERNAS

largas en breves faldas,
epifanías tiernas,

tobillos son hinchados,
zapatillas a cuadros,
milagros terminados.

Aquellos corales rostros,
envidia de deidades,
son ahora solos lloros.

Fuegos son agotados,
los que tanto brillaron.

Puer mirarlos habemos,
piadosos los miremos.

( ENTRE EL BRILLO Y EL BARRO. "2" ).

TU IMPERDONABLE BELLEZA,

tu corazón y el mar,
no curan mi tristeza,
me condenan a cantar.

( ENTRE EL BRILLO Y EL BARRO. "2" ).

METIDA EN EL HUECO DE UN BESO

cabe toda el alma que tengo,
y puede que la piel del cuerpo
sólo cuerpo contenga adentro.

( CERO CON CUATRO ESQUINAS. "El peso del beso" ).

NACERÉ OTRA VEZ,

de lo demás dudo.
De lo que estoy seguro
es de que naceré,
naceré otra vez.

Así me dije ayer,
y ayer acerté.
Es hoy y aún duro.
Un día equivocaré
y no me enteraré.

Naceré otra vez,
de lo demás dudo.
Que estoy aquí lo juro.
Llegará el equivoqué,
y no me enteraré.

TODAS LAS HORAS. "Hora de morir" ).

ENTIERREN ESA CUCARACHA,

entierrénsela,
usen la azada o el hacha,
entierren esa cucaracha,
cománsela,
tapen su pinta y su facha,
tapénsela,
esconda esa cucaracha,
aplasta esa pena, macha-
calá.

Clava en la tabla la mala
leche,
lava la bala,
bala la bum,
peche a quien peche,
tumba esa tum
bala la oveja,
sufre el atún,
deja la vieja
llanto en la ceja,
cuenta su cuento
el firmamento,
escuche un momento:

No vuelva al sudario,
ni al cuaternario,
ni a la covacha,
entierre esa cucaracha,
eche al olvido la peste,
viva, cueste lo que cueste,
en nombre de la niña
limpie su poquitiña tiña,
olvide lo dicho,
avance paso a paso,
mate al bicho,
hágame caso,
siga adelante
de buen talante,
no crea en los hados
ni mire a lo lados;
escuche esta frase:

Pase lo que pase,
no se espante,
siga adelante
y cante.

( HOMO SAPIENS "Canciones de furia y viento" ).

ATADAS LAS MANOS A LA ESPALDA,

le regalaron un cigarrillo.

Dió una larga chupada,
contó un chascarrillo.

Ya están en fila los fusiles,
contra el cráneo está la pared.

-Eh, fusileros de Goya,
¿me lo ponéis la revés?

-¿Qué?
-El cigarrillo,

la brasa dentro de la boca,
ya lo acabaré después.

( ANTOLOGÍA DEL VIVIR. "Hablemos de lo absoluto" ).

A QUIEN TE PIDE DE LIMOSNA UN LÁPIZ

y, por favor, señor, un papel
dale los Alpes y dale Cádiz,
el mar y su habitante el pez.

A quien pide de limosna un lápiz,
a quien pide por favor un papel,
démosle toda la cartera
por si voz a los mudos nos dé.

( TODAS LAS HORAS. "Hora de hablar" ).

AVE DEL PARAÍSO

voló tan alto, alto,
que ni el de mejor tiro
con tiro la vuelve abajo.

Ni el Paraíso añoro,
ni licencia de escopeta.
Pero sobre éste mi hombro
Ave del Paraíso quieta.

( LIBRO DE LOS CIEN LIBROS. "Creeres" ).

ME HE DESPERTADO LLORANDO

porque mis padres, en el sueño,
los dos se están muriendo
agarrándose a mi mano.

Sigo llorando despierto,
y murieron hace tiempo.
La almohada la empapo
de frio, por ser invierno.

Mañana no me acuesto,
mañana no me embriago.
Mañana con pañuelo
en mano les espero.

Bebe, hijo, acostumbrado trago,
no te aguantes la noche despierto,
no nos tengas pena ni llanto.
Duerme y nos verás sonriendo.

( TODAS LAS HORAS. Hora de dormir ).

ES LA PRIMERA LÍNEA,

apenas he comenzado,
aún todo es posible,
puedo hablar de la querida,
puedo hablar de Montecarlo,
o puedo cargar el rifle
y disparar contra el hado,
hablar de lo indecible,
del placer y del pecado,
de Homero y La Biblia,
cenicienta y su zapato,
escoger entre reirme
del mundo hasta mearlo,
o llorar hasta hundirme
nadando contra el llanto.

CERO CON CUATRO ESQUINAS. "La felicidad nunca está en casa" ).

DE MADRUGADA RECUERDO

que olvidé. Pero qué
olvidé no recuerdo.

No me olvidé del llavero,
¿pero cuál el río aquel,
aquel rostro, yo el barquero?

¿Quién colgó el cuadro aquel?
¿Quién en la mesa el frutero?
¿A qué estación llegó el tren?

En claro sólo recuerdo
que la respuesta olvidé.
Y la pregunta también.

( ANTOLOGÍA DEL VIVIR. "Con mirada de extranjero" ).

NO LE PIDO LIMOSNA

a dios.

Ni le pido a la aurora
el sol.

Ni a la que enamora
su yo.

Que la vida no me dé
limosna.

En mi hambre mando yo,
señora.

( TODAS LAS HORAS. "Hora de vivir" ).

EL CALENDARIO DEL CORAZÓN

cuenta años más de un millón.

No lo derrota ninguna guerra,
cada año vuelve a la imprenta.

Millonario en historia del mal,
la poca bondad cuenta con piedad.

De los ahorros de su amor
se proteje la humanidad.

El mal orgulloso de matar,
el bien se avergüenza de dar.

Para mí el hambre, para ti el pan,
y que no se entere ni el buen dios.

Nacimos mendigos de amor,
usura es de poco no dar más.

El calendario del corazón
da de mamar a la humanidad.

Dirán que el calendario es un error.
Del muro mundo cuelga hasta el final.

( TODAS LAS HORAS. "Hora de alabar" ).

MIRA, MAMI, SIN MANOS,

grita el niño que no las tiene,
en la feria, desde un caballo.

Mamá mira a los lados,
sonríe como puede
y saluda con un palo.

En Siberia cae la nieve,
en los cementerios llueve,
todo el mar está mojado.

( ANTOLOGÍA DEL VIVIR. "A madre huele el pan" ).

HE POETIZADO DE TODO,

del ser y lo nunca sido,
mal que bien, como he podido.

Pero he callado lo otro,
lo innombrable, lo que ignoro,
lo que carece de rostro,
lo callado, lo temido,
lo que al vivir da sentido,
lo que profundo respiro,
lo que entender no logro,

a quien, ciego, gracias digo,
al imposible, a quien con lloro
esta impoesía escribo.

( ANTOLOGÍA DEL VIVIR. "Husmear lo sagrado").

PERDIDO COMO EL ZAPATO DE UN NIÑO,

está en la calle el humano destino.
Si está parado está perdido.
Perdido si anda el camino.

( ANTOLOGÍA DEL VIVIR. " A madre huele el pan" ).

MI HUERTO AGUANTÓ LA NOCHE DESPIERTO,

y la noche era cerrada,
y el huerto con ojo abierto,
y que no pestañeaba.

Todas las tardes yo lo visitaba.
Ayer, por impedimento,
al huerto no saludaba.
Que me llevaron muerto.

Al huerto no le dije que estaba enfermo.
Y que no se preocupara.
Que siguiese tan contento
aunque no lo visitara.

Creo que el huerto no se enteró de esto.
¿Seguirá despierto?
Si a la vida vuelvo
es por darle júbilo al huerto.

( ANTOLOGÍA DE SIETE MESES DE POESÍA. "Libro de muertos" ).

AGUANTA COLGADA,

divina manzana,
aguanta colgada.

Que, entre Dios y la Nada,
Serpiente o Muerte te atrapa.
O de Adán masticada,
o de Eva mordida,
eres acabada.

Aguanta tu vida,
aguanta colgada.

Aguanta colgada,
divina manzana,
aguanta, mi alma.

Si te caes caída
el Paraíso acaba.

Aguanta manzana
a árbol colgada.

Aguanta, mi alma,
en del Paraíso rama.

Un árbol queda en el Paraíso,
una manzana en su rama.

El árbol hace siglos fue huído
del Paraíso que se quemaba.

Sólo una manzana
de fruta quedaba.
Sólo ella testigo
del Paraíso.

Del aire colgada,
sin árbol ni rama,
del aire colgada,
aguanta, mi alma.

Aguanta, manzana,
del aire colgada.

No te pudras, alma.
Aguanta colgada
entre Dios y la Nada.

( LIBRO DE LOS CIEN LIBROS. "Naceres" ).

POR SI MIS HIJOS RENIEGAN DE DIOS,

por si las mis hijas, que tengo dos,
le escupen en la cara al creador,

por si mi media carne,
enterrada ayer tarde,

que mitad de mi cama congeló,
por si la muerta a dios no vió,

por si con viejo Job
sentado en llaga estoy,

por si mi alma reniega de dios,
por si mis hijas, que tengo dos,
por si toda mi carne,
enterrada ayer tarde,

está ciega, y muerta a dios no vió,
di "din-dón, din-dón. Di "din-don, din-dón"

Todas las campanas que la tierra oyó
digan contigo y yo: "din-dón, din-dón".

( LIBRO DE LOS CIEN LIBROS. "Creeres" ).

COMPULSIÓN ES EL QUERER,

sin antes bien saber
a quién o qué querer.

Compulsión es el ser.
Muere y vuelve a nacer
el trigo y la mujer.

Muere por el pan el trigo.
Y la mujer por su hijo
que inseminará otra vez.

El otro engendrará a su vez.
Alimentará en sufrido
trabajando hasta la vejez.

Cada cual con su motivo.
Nadie entiende el gran porqué.
No saber es preferido.

( TODAS LAS HORAS. "Hora de creer" ).

TRES VECES HE REZADO POR TI,

callandito me dijo la niña.

Sólo recuerdo que fue en abril,
que era linda y era en París.

Maldito sea el canalla tiempo,
en aquellos creeres ya no creo.

Ya son mucho años que no la veo.
Pero esta tarde de abril en París,

me calo el sombrero y voy de paseo.
Tarde de abril, y tampoco la ví.

Me meto en el primer oscuro templo.
Tres veces por ella llorando rezo.

( ANTOLOGÍA DEL VIVIR. "A madre huele el pan" ).

ESTE MUNDO ES IMPERFECTO,

te dijiste al nacer.
Para cuado yo esté muerto
todo estará bien.

Que lo conseguiré
al mal darle arreglo
darle futuro al bien,
que lo conseguiré.

No me queda otra vez,
otra de enloquecer.
Del día queda poco
y poco de estar loco.

Que lo conseguiré
al mal darle arreglo,
darle futuro al bien
que lo coseguiré.

No me queda otra vez,
otra de nacer.
A mí me queda poco,
ya nacerá otro loco.

Que lo conseguiré
al mal darle arreglo,
darle futuro al bien.
Que lo conseguiré.

( TODAS LAS HORAS. "Hora de alabar" ).

DETRÁS DE ESTOS MONTES ESTÁ EL MAR,

no me canso de andar y andar,
sin zapatos subir y bajar.

Ya lo huelo y siento su sal.
Un paso más, un paso más.
Ya estoy, pero no quiero mirar.

Doy la espalda y al desierto vuelvo.
Si lo veo, eso es el final.
Tan temprano morir no quiero.

¿O sí? Me vuelvo y veo el mar.

( ANTOLOGÍA DEL VIVIR. "Hablemos de lo absoluto" ).

ME PARIÓ MI MADRE

con hambre de ver.
Tengo ombligos por ojos,
no me harto de nacer.

Me parió mi madre
con hambre de ser.
Del orbe redondo devoré el plato todo,
chupé el hueso del mundo mondo
y seguí con mi tanta hambre.

Me parió mi madre
con hambre de saber.
Agoté universidades,
dejé a sabios sin verdades.
A los bibliotecarios
envolví en sudarios.
Lamí su miel y enjambre
y seguí flaco de hambre.

Me parió mi madre
con hambre de querer,
probé todos los retoños,
lamí labios y coños.
De primavera a otoños
sufrí de amor calambre,
y me quedé con hambre.

Me parió mi madre
con insaciable hambre
de ver, ser, saber, querer.

Tengo el ombligo en desmadre
y no me harto de nacer.

Me parió mi madre
abocado a no ser.

Que a tanta hambre
nadie le da de comer.

( LIBRO DE LOS CIEN LIBROS. Las largas voces "Naceres" ).

CON EL ABRIGO DE UN MUERTO,

arrancando el puñal de Bruto
de la espalda,
y con un muro
en la garganta,
quemados ya los barcos
y la honra,
¿en qué patria queda
un palo
de bandera,
dónde hay un cayado,
y un mal camino
para calzar al peregrino?

Con el abrigo de un muerto,
flor en la solapa,
siendo ya tarde para llegar
al sitio del suceso
que al universo dió engendro,
¿quién nos abre una aurora en el techo,
quién nos casca en dos el huevo del futuro?

Con el abrigo de un muerto
echóse a andar,
se llamaba Adán.

Caminos hubo que plantarlos,
al mar inventarlo con barcos,
tirar apestados por la borda,
y de cielos recién inventados
tirar paracaidistas ametrallados.

De los muertos enterrados
sólo brotaron palos.
No tenemos otros cayados.

Pero estos huesos son bastón,
son de Moisés la vara
que inventa el agua.

Con el abrigo de un muerto,
con esta pena de palo,
inventarémos un barco.
Inventarémos un mar
con estos labios.
Para no morir remando,
y al gritar,
sino despacio y nunca,
y al cantar.

( LIBRO DE LOS CIEN LIBROS. Las largas voces. "Naceres" ).

ENTRE EL MAR Y LA MAR

yo prefiero lo mar,
entre el ver y los ojos
yo prefiero mirar,
entre un tiempo y otro
prefiero la eternidad,
entre hablar y callar
yo escojo cantar,
y entre todo y el resto
prefiero lo que tengo,
si tengo qué mirar,
si miro este mar.

( ANTOLOGÍA DEL VIVIR. "Genealogía del asombro" ).

MADRE SIETE ALMAS,

siete me ha dado.

Dos ya he gastado
antes del cuarto año.

Una en quererla tanto,
la otra en lo mismo.

Tiene olivas el olivo,
el naranjo naranjas.

Tres almas he perdido
en amores que son canas.

Si cuento bien contado,
y no estoy confundido,

dos quedan. Una he perdido
buscando Paraíso.

La que me queda, regalo
a quien se acerque a casa.

A la puerta esperando.
Nadie por aquí pasa.

( TODAS LAS HORAS. "Hora de penar" ).

NO ESPERÓ A QUE LE ABANDONASEN

sus recuerdos.
Ni los metió porque le recordasen
en pañuelos.

No los dejó en medio de campos a cuervos,
ni fue a mares
en barco a tirarlos como a muertos,
ni a los bares
por licuarlos a ellos.

Antes que antes
sus recuerdos le abandonasen,
a su cerebro
se los cosió con unos hilvanes.

Los sus recuerdos
preguntaban por qué tantos afanes.

No nos iremos,
ni aunque de casa nos eches saldremos.

( TODAS LAS HORAS. "Hora de recordar" ). 

NO HAY RAZÓN SI NO HAY LOCURA,

no hay desorden si no hay orden.

Lo que la cárcel procura
es que el libre libre se antoje.

¿Cómo es uno libre
si no hay sociedad?

¿Si ningún otro existe,
qué es la libertad?

( TODAS LAS HORAS. "Hora de pensar" ).

CRITICAR ESTA TIERRA

es tiempo perdido.

Criticar tierra ajena
es tiempo perdido.

Cronicar toda guerra
es muerto añadido.

Historiar la pena
es dar más sufrido.

El tiempo se aleja,
el tiempo es venido.

Se va con gangrena,
se vuelve tullido.

Decir que es muy bella
la vida es mentido.

Mentira que acierta
de vida acertijo.

Vida en verdadera
es mezquino alijo.

Acertó quien dijo
mentira más bella.

( ANTOLOGÍA DE SIETE MESES DE POESÍA. "Libro de albricias" ).

EL PIRATA CON PATA DE PALO

camina por los mares en su barco,
con ancho pecho y largo zapato
y una amargura a cada lado.

¿Qué le urge al capitán pirata,
por qué cruje el madero a su paso?
¿Busca el oro, el tesoro, la plata,
el mapa que a todo dé explicado?

¿O quiere llegar hasta el ocaso,
de donde el dolor que le mata?
¿O quiere llegar hasta la mano
que creó el universo y la rata?

( ANTOLOGÍA DEL VIVIR. "Husmear lo sagrado" ).

EN LA CALLEJA DE LA VIDA ÉSTA,

la de la lluvia, el viento y la rata,
es la risa y el beso lo que cuenta.
Que nos pille altivos la que nos mata.

( CERO CON CUATRO ESQUINAS. "Érase una vez un muerto" ).

POESÍA ES RIMA MEMORADA

por preso que en su adentro la cantaba.
Por quien sólo un verso recordaba,
a quien sólo un día le quedaba.

Que si el verso lo escribió Homero,
o era rima de niñas de pueblo,
parejo igual le daba consuelo
al que media hora le quedaba.

( TODAS LAS HORAS. "Hora de olvidar" ).

YO, COMO A LA GENTE POBRE,

la de nombre sin renombre,
tengo por padre a Dios.

Huérfano a veces me pienso,
otras dudo de si soy,
en las peores de invierno.

La guerra a mis padres mató
y a la abuela y al abuelo,
casi a mí, al mismo tiempo.

Huérfano a veces me siento.
Como otros padres no tengo
en tristes noches le despierto a Dios.

( TODAS LAS HORAS, "Hora de creer" ).

NO ODIO LA IDEA DE SER OTRO.

Ser otro no me lo imagino.

Imagino ser más sabio, mejor, más rico,
y más pobre, más enfermo, más tonto.
Pero siempre siendo yo mismo.

Si mil vidas me diesen ofrecidas,
y ser eterno, a condición  de ser otro,
diría que las ofertas no entendidas.

Perdone usté que sea tan cretino.
Ya sé que usté me lo ofrece todo.
Me quedo con lo poco que soy yo mismo.

( TODAS LAS HORAS. "Hora de callar" ).

PADRE DIOS, SI AÚN TIENES HACIENDA,

dale de mi parte a la pena
de tus pesetas un millón,
dos millones al dolor.

Si dinero aún te queda,
regálale un billón al amor.
Estos criados bien me han servido,
que vaya para ellos mi hacienda.

Esta es la última que te escribo
carta, y lo último que te pido,
si no te da mucho dolor,
es que existas, padre Dios.

( TODAS LAS HORAS. "Hora de creer" ).

EFÍMERAS CARNES

pretenden deidades.

Los rostros más feos
quiebran los espejos.
Los cuerpos más bellos
se arrugan parejos.

Crueles son los tiempos
que ciegan a cielos.
Efímeras carnes
estas que tenemos.

Una hora de amares,
una hora en parques,
una ola en los mares,
un sol en las tardes,
un lluviar cristales,
un estar pensantes
unas eternidades.

( TODAS LAS HORAS. "Hora de salir" ).

MIEDO NO LE TENGAS AL MIEDO,

no le temas, niño pequeño,
ni si el labio se te infle con fiebre,
ni si los huesos te chupe la muerte.
Apiádate a dormir con tu sueño,
no le temas, ni te dé miedo el miedo.

El niño, el solito, se moría,
gritando el dolor de su agonía.

De sus gritos aún me duele el eco,
ya cuarenta años ha, si bien cuento.
El niño, el solito, se moría,
él solo, y yo por compañía,
que aquel niño de nada le valía.

De estar vivo me avergüenzo,
y de escribir este verso.
De usar a un niño muerto
para escribir poesía.

No le temas, niño pequeño,
al miedo no le tengas miedo.

El niño solito se moría.
Creo que mi alma murió aquel día.

( ANTOLOGÍA DE SIETE MESES DE POESÍA. "Libro de infancias" ).

LAS HUELLAS DE LAS PALABRAS,

las mejor pronunciadas
y las mejor escritas,
de antiguos mejores vidas,
de los vivos las entrañas,
nos ponemos por zapatillas
antes de dormir en camas.

Libros bajo almohadas
nos dormimos como muertos.

Despertamos despiertos
sin huella de pensamientos.

De casa con decoro
salimos a lo tonto
de durar otro más día.

A la muerte le vale.
Que ella bien sabe
cómo con todo acabe.

Las huellas de las palabras,
cuando todo pie sea lodo,
serán las únicas almas.

( TODAS LAS HORAS. "Hora de olvidar" ).

SI A LA ENTRADA NOS DIESEN EL PROGRAMA,

si, al nacer de la vida al concierto,
nos diesen sus tiempos, y cómo acaba,

( y no pedimos el libreto,
melodía ni pentagrama,
que estropearía el efecto ),

si, a la entrada, nos diesen a la mano
un papel en que, escrita en llano,
estuviese la historia de nuestra vida,

¿habría alguno que diría
yo no entro. Que a mi butaca
se la metan, si les cabía?

( TODAS LAS HORAS. " Hora de vivir " ).

LA FELICIDAD TIENE UNA MANO,

esa mano es el sueño.

Además tiene otra mano,
esa es estar despierto.

Y aún le queda otra mano,
y en la mano más de mil dedos,

y cada dedo es escribano:
uno escribe estoy mintiendo,

otro dice estoy contento,
otro está enamorado,

otro acaricia el pelo,
otro se chupa el dedo.

Y el dedo más pequeño,
el que no se cree este cuento
de la felicidad y sus manos
es un dedo tan travieso
que otra mano ha inventado.

( ANTOLOGÍA DE SIETE MESES DE POESÍA. "Libro de albricias" ).