ESTÁN LOS DADOS EN EL AIRE

aún no ha perdido nadie.

Quieto está el aire, el tiempo cesa,
la muerte no ha caído en la mesa.

Durante un instante quieto
vivir es lujo y es don perfecto.

( MEMORARE 7. " Vivir " )

EXISTO PORQUE RESPIRO

no pienso luego existo.

Lo que hubo al principio
fue un aliento divino.

Eso siempre fue sabido
por quien éxtasis ha visto,
por quien dentro ha vivido,
dentro del árbol y el mirlo,
dentro del alba y el nido.

En este nítido ver
con el mágico respiro
del pecho abierto al ser.

( ANTOLOGÍA DEL VIVIR. " Husmear lo sagrado " )

CADA DÍA ES UN PAN LARGO

que, bien abierto y bien cortado,
aguanta pescado y ganado,
jamones y calamares,
chorizos y tortillas,
quesos y sardinas,
y cualesquiera vegetales,
entre miga y miga,
y contiene todo contento
el alimento.

El pan del día es muy largo rato,
da tiempo para a todo el mundo inventarlo,
para experimentarlo y masticarlo,
y en su corteza crece lo ignorado.

Entre una miga y otra meto
todo lo que es posible y puedo.
a lo imposible no lo intento.

Cada día es un crujiente pan largo.
La panadera no lo vende caro.

( EL LIBRO DE LOS CIEN LIBROS. " Naceres " )

ME PARIÓ MI MADRE

con hambre de ver.
Tengo ombligos por ojos,
no me harto de nacer.

Me parió mi madre
con hambre de ser.
Del orbe redondo
devoré del plato todo,
chupé el hueso del mundo mondo
y seguí con mi tanta hambre.

Me parió mi madre
con hambre de saber.
Agoté universidades
dejé a sabios sin verdades.
A los bibliotecarios
envolví en sudarios.
Lamí su miel y enjambre
y seguí flaco de hambre.

Me parió mi madre
con hambre de querer.
Probé todos los retoños.
De primavera a otoños
sufrí de amor calambre,
y me quedé con hambre.

Me parió mi madre
con insaciable hambre
de ver, ser, saber, querer.

Tengo el ombligo en desmadre
y no me harto de nacer.

Me parió mi madre
abocado a no ser.

Que a tanta hambre
nadie le da de comer.

( LIBRO DE LOS CIEN LIBROS. Naceres ).

CARTA A CAÍN

Hermano de mala sangre y mala leche:

cojo la pena para decirte
si aun guardas la quijada y la blasfemia,
si aun van panteras por tu sangre,
si aun silva el viento entre tus dientes.

No es por nada, es solamente
que mis toros están para el arrastre,
mis colillas y mis cañas de cohete,
que estoy quemado colillado
y tañendo las campanas de mi muerte.

Voltéate por aquí,
tú, tu quijada y tu miseria,
a ver si aciertas al primer golpe.

Por qué los puñales
se me derriten contra el pecho,
por qué el mar
cierra ante mí las olas,
por qué los ríos,
por qué el aire se endurece
cuando caigo de las torres,
por que el fuego tirita,
por qué la nieve,
se echa a llorar ante mi frente?.

Ay, Caín, si veneno que bebo
es gota más en frasco de veneno,
si se rompe los cuernos el toro que me embiste,
si muere envenenada la serpiente que me muerde.

Sábete, Caín,
que soy almacén de cadáveres,
funeral de dentaduras,
que entre las cejas sostengo
un escuadrón de bilis,
que esconde entre la uñas
un ejército de lágrimas.

Heme aquí,
con los brazos y el dolor
abiertos en canal.

Heme aquí,
arrodillado sobre mi calavera.

Heme aquí
pidiendo una quijada de limosna.

Por qué me llamo Abel, o Luis,
por qué me llamo?

Por qué eres tú Caín,
o Andrés,
o Pedro o Jaime,
por qué me llamo Luis,
por qué somos hermanos?

Hombres de cara y cruz,
de muero o mato,
hombres de bien y mal,
de cal y canto,
por qué me llamo Luis
o Abel,
hombres luz y llanto,
hijos de dios,
hijos de espanto,
hijos de perra o virgen,
por qué te llamo Abel,
por qué tengo una quijada en esta mano?

( del Libro, HOMO SAPIENS. El despertar del sueño).

IMMERITIS MORI

Por si alguien queda colgado
en los postigos
de un mundo desencajado,
por si queda dios o árbol vivo
después que la muerte haya engordado,
por si queda karma o quedan nidos
donde algo germina de los siglos
dormidos en un mundo cerrado,
por si alguien queda colgado
de la punta de una machete,
allá va la historia del siete,
del cero, del muero en falsete,
de Séneca, Córdoba y Manolete,
libido moriendi,
de "aquellos que no quieren vivir
y no saben cómo morir",
por aquellos que no quieren morir
y no saben cómo vivir,
libido vivendi,
del vacio, el ripio y el sonsonete,
palabras de latín, de latón y de tapete,
palabras de nada y de cohete,
siete palabras de un mundo acabado,
por si alguien queda colgado.

No importa si nadie escucha,
por si alguien
llora porque la pena es mucha,
por si alguien lee esta historia
y, puede que pueda,
si alguien queda,
aunque no la oiga,
clavársele en el costado,
empujarle a vivir de pena,
si alguien queda colgado.

Por si alguien queda colgado
y por los que no debieron morir,
escribo sin ton ni son
sin conciencia, sin reverencia,
sin pedir perdón,
colgado en el postigo,
sosteniendo lo que digo
sin saber lo que hago
si muero y maldigo
o si me quedo colgado.

( del Libro, HOMO SAPIENS. )

EL CONTRATO ENTRE UNIVERSO Y HUMANO

no lo ha firmado ningún notario.

El universo nació sin papeles.
Los humanos vanos y en creceres.

No se requiere ser demasiado sabio
para saber que debemos agradeceres.

Gratis este mundo habitamos,
mezquinos si no le gracias damos.

( del Libro, TODAS LAS HORAS. Hora de cantar )

SI SÓLO POR OJO DE CERRADURA

se me otorga ver lo bello,

si no me dan más apertura
que el ojo de un camello,

si para verlo al misterio
tengo que rebajar mi altura,

se quede el secreto ciego,
yo del misterio me alejo.

Peo cuando amargura apretuja
mi cuello, al agujero vuelvo.

Por si veré lo del cielo
por el ojo de una aguja.

( del Libro TODAS LAS HORAS. Hora de dudar )

NAGASAKY

Redonda la amargura, afilado el llanto,
perdida la fe y la blasfemia,
contadas las horas, contada la historia,
fundidos los cojones, escarnecido el mar,
parto de aquí a allá, rompiendo el fuego
con los dientes.

Pintar para colgarse,
minar para enterrarse,
construir para tirarse,
sembrar para quemar,
Thyessis y yo vamos a la par
y no apagaremos el incendio
aunque todos nos pongamos a mear.

Me da pena, por eso vivo,
porque todos hemos esperado,
porque en Babel pusimos una piedra,
una voz en el cantar.

Me da pena la esperanza perdida
y vuelta a encontrar,
porque hemos estado cansados
y hemos vuelto a empezar.

Me dan pena los héroes futuros,
la geografía en la escuela,
las muelas sin cariar,
porque hemos sembrado el trigo,
asesinado el pan.

Me dan pena los idiotas,
la madre que los parirá,
me da pena mi ombligo,
la aurora boreal.

Y si alguien quiere peces
que no se ponga a pescar,
póngase una cola larga,
zambúllese a recordar,
venir, venimos del agua,
en seco nos han de quemar,
y no apagaremos el incendio
aunque todos nos pongamos a mear.

( del Libro HOMO SAPIENS )

NO SÉ SI POR NACER OBLIGACIÓN TENGO,

no sé si a la humanidad debo respeto,
no sé si en algún libro está escrito que debo
pagar tarifa de ser con pensamiento.

Pero sé que en mi cuerpo todo lo pienso,
y que el Ser no tiene mejor aposento.
Que en mí todo lo que existe tiene casa,
que no encuentra del pensar mejor posada.

No sé si soy un error, o soy acierto.
Pero aquí existe un espacio de universo
donde el Ser se piensa y tiene conciencia,
en esta cabaña de mi cuerpo tienda.

Poco importa el yo, que a morir se acelera.
¿No importará menos todo el universo,
que gira sin cerebro, si en este su cuerpo
no encuentra mesa donde se escribe y piensa?

( del Libro de LOS CIEN LIBROS. Naceres ).

CRÓNICA DEL VIAJE

Sin mas bagaje que estas manos, sin ya sentido,
este pelo caído y estas alas,
como un cero, ya ruleta, y tan vacío,
de pie, a pesar de mi túnel de esparto, de mi bilis de palo,
de esta tristeza de viento y este llanto de llanto,
espero al tren que no llega,
mientras escondo lágrimas en las maletas de nadie.

Remiendo redes en el muelle de un cenicero,
recordando remos, fabrico olas,
cuelgo a secar el alma y las velas,
desdoblo la pena y la tiendo al sol,
estirando el horizonte hasta ponerlo rubio;
remiendo conchas y caballos marinos
para hacerme otra vez a la mar;
ventana a ventana remiendo la aurora,
desenrrollo el tapiz de bosques y ciudades,
repueblo de pájaros la pena,
pongo la primera piedra de la risa,
sostengo el mar y la esperanza,
mientras en la estación marchitan
abortos de niños que iban para rubios
y de canciones que iban para cuna.

De un hilo sostengo el mar y la esperanza,
deshilo pañuelos y borro el llanto,
hilvano calles y tejo un manto
de hilo
para surcar el mar.

Sostengo que todo es inútil,
de un hilo,
salvo inventar el mar o navegarlo,
porque el hombre es más grande que su recuerdo
y más pequeño que su olvido.

Sostengo de un hilo el mar y la esperanza,
mientras espero al tren,
porque mi madre es una lágrima y no pido limosna.

Cuando vengan por mí, me encontrarán de pie,
plantado en la estación o en el puerto,
cantando en mi ataúd, recién afeitado,
con mis setenta siglos y mis dientes de leche,
con esta luz y este silvido
y con estas alas con que me habrán de enterrar.

( del LIBRO, HOMO SAPIENS)

SOY TODO LO QUE EXISTE, SENTADO EN UNA SILLA

aquí, por fin, de que existe tiene conciencia.

Aquí, ahora, de que existe se maravilla,
sentado y alborozado en una silla que piensa.

Ni la silla se quiebra,
ni quiebra mi cabeza.

Ni el universo un gramo más pesa.
Pero de que existe tiene conciencia.

(EL LIBRO DE LOS CIEN LIBROS. "Saberes".)

SI AL NACER

ni un día
de vida
me quedara,
no me daría
miedo no ser,
me apenaría
morir
sin aprender
a querer.

Si al nacer
la muerte bajara
la persiana
y no me dejara
ver ni una mañana,
de mocos lloraría
y de pena apenaría
por muerte tan temprana.

Si al nacer
mi madre escondiera
en su arcón de lágrimas
todas las lanitas lanas
que zurcía hace semanas,
yo con ella lloraría,
escondido entre sus sábanas.

Y no me importaría
un poquitito nacer
cualquier cortito día
por ver media mañana.

(EL LIBRO DE LOS CIEN LIBROS. "Las largas voces".)

QUIEN SE QUEJA DE NO SER COMPRENDIDO

con abreviada alma ha nacido.

Sería sacrilegio y gran delito
ser del todo por otro comprendido.

(EL LIBRO DE LOS CIEN LIBROS. "Amares".)

EL VIEJO TIRÓ UN PIÉ HACIA ADELANTE

como quien tira un hijo al mar.
Compró un par de botas grandes
para pisotear la historia.
El viejo alquiló un ladrido y una pedrada.

Era el tiempo de las sillas con musgo,
la hora del moho en alas angélicas,
hora de Hiroshima,
cuando las tortugas cantan responsos,
cuelgan peces de los árboles,
era la hora de Zeus con leucemia.

Aquel hombre nació de golpe,
como peste en desbandada,
violó palomas, vomitó canciones.
Solo construyó una pared,
arrimó el mundo y disparaba.
En un invierno quemó la historia.
Vendía cenizas, no lloraba.
Quedó solo y se mató.
Nadie quedó para contarlo.

De acuerdo que era duro
bombardear cementerios,
estrangular trenzas,
asesinar el futuro,
el pasado al carajo,
y vender escombros a destajo.

Pero no tuvo razón.

Y no es solución
colgarse de un grito,
maldecir del infinito,
invocar al absurdo,
meter la ciudad en un saco,
y mear el mar en un cubo.

De acuerdo que es triste amortajar esperanza,
lastimar quereres,
masticar alfileres,
improvisar fe asesinada,
pero no tuvo razón para apagar el alba.

(EL LIBRO DE LOS CIEN LIBROS. "Las largas voces".)