DEMASIADO VIEJO PARA CREER

aún joven para descreer.

Demasiado viejo ya para amar,
aún joven para volver a empezar.

Demasiado viejo para aprender,
demasiado joven para olvidar.

El tiempo es corto,
el cuerpo flaco,
el amor es largo,
ancho el asombro.

Aún hay tiempo para querer creer,
nunca es tarde para querer amar.

(ANTOLOGÍA DEL VIVIR. "Husmear lo sagrado".

CONDICIÓN DE MENDIGO EN LA BASURA

es la condición del ser humano.
Siempre en la vida encuentra algo,
pero nunca aquello que busca.

(ANTOLOGÍA DE 7 MESES DE POESÍA. "Sofías".)

MORIR SIN HABER VIVIDO

es el morir mas dolido.
El dolor es gozo en racimo
comparado con esta suerte.

Que la injuria de la muerte
sin aún haber vivido
es de todo lo sufrido
lo que sin dolor mas duele.

(MEMORARE 7. ANTOLOGÍA. ("Morir".)

LOS LABRIEGOS SUFREN SEQUÍA UN AÑO,

pero al otro y otro mucho grano.
Al alfarero se le rompe un jarro
de cien, un tiesto, un tarro, un botijo.

Pierde su defensa el abogado,
le abandona la mujer al marido,
al arquitecto se le cae el tejado,
el profesor se confunde de libro.

En todos los oficios y profesiones
pululan los fallos y los errores,
pero los fallos tienen correcciones.

La profesión que falla sin remedio
es la del médico, "de la muerte os libero",
y nos morimos el cien por ciento.

(MEMORARE7. ANTOLOGÍA. "Morir".

HE POETIZADO DE TODO,

del ser y lo nunca sido,
mal que bien, como he podido.

Pero he callado lo otro,
lo innombrable, lo que ignoro,
lo que carece de rostro,
lo callado, lo temido,
lo que al vivir da sentido,
lo que profundo respiro,
lo que entender no logro.

A quien, ciego, gracias digo,
al imposible, a quien con lloro
esta impoesía escribo.

(ANTOLOGÍA DEL VIVIR. "Husmear lo sagrado".)

HAY ALGO DE UNIVERSO EN CADA FLOR,

hay algo de piedad en cada fiera,
hay algo de paz en cada guerra,
hay algo de alegría en cada pena,
en cada odio hay algo de amor.

(MEMORARE 7. ANTOLOGÍA. "Amar")


ME EXPLICAN CLARO LA VIDA
y entiendo la explicación,
pero no entiendo la vida.

(MEMORARE 7. ANTOLOGÍA. "Vivir".)


MEJOR SER
que no ser.

Mejor ser
hoy que ayer.

Y, el día en que no ser
sea mejor que ser,

mejor ser.

(MEMORARE 7. ANTOLOGÍA. "Infancia")

ENCONTRÓ LO QUE BUSCABA.

No se dió cuenta de ello.

Siguió andando como ciego.
sin ver, porque no miraba.

El paraíso buscaba.
En el paraíso estaba.

(ANTOLOGÍA DEL VIVIR. "Genealogía del asombro.")

HIMNO A LA CERA VIRGEN

Cantemos a la fe del pueblo,
al joven evangelista,
la tísica y su enfermera,
la viejuca y su vela,
cantemos al que reza
por la belleza del mundo:
para que todo lo existente
bello sea
y nada de lo que ha sido bello
muera.

Si te pudiera amar
abriendo las ventanillas de los trenes,
metiendo ruiseñores en los ataúdes,
untando de miel las furias,
si te pudiera amar
plantando jardín en los fusiles,
nieve en la ira,
si mi corazón no fuese orquídea,
si mi corazón no fuese tierra amontonada,
si no hubiese tantos gritos,
los niños muertos resucitarían,
restregándose los ojos,
silenciosos desde mi corazón;
se te pudiese amar
vaciando agua de los espejos,
cubrirla de barquitos de papel
a donde suben naúfragos,
muertos pálidos,
el mar en la garganta,
peces súbitos,
peces tiples,
si te amase con amor
fluorescente,
amor de trenzas,
como un idiota...

Si uno, uno al menos,
aunque sea yo,
te revolotease
como tiovivo o mariposa,
como vela o cruz girando
entre sangre y caramelos...

Si uno al menos te amase,
balcón abierto en la noche
subiendo con la cartera
llena de besos...

Si, aunque sea yo, te amase,
el hijo idiota,
el de las alas cortadas,
el que se chupa los dedos
cuanto tiene frío,
el que nada sabe
sino cazar moscas
que luego deja escapar
porque le dan pena,
porque es tonto...

Si, al menos yo,
te diese un beso,
beso pequeño, dos milímetros,
beso bastardo,
tartamudo
con gusto a regaliz...

Si tu quisieras te regalaría
un jilguero manco,
pero jilguero
que canta falsete,
que te quiere...

Si tú, si yo,
si al menos uno te amase,
de pe a pa,
perdidamente, te amase mocoso,
uno cualquiera, desencajadamente,
de puntillas, muertecito de frío,
con mucha hambre
y mucho azul en los ojos,
si uno, uno cualquiera, te amase...
o te amares tú a ti, rosa, mujer,
casa, dios, peces, mares,
si tu te amares
y si por quizá me escuchares,
"Padre, entre los otros
a mi non desampares
ca dizen que bien sueles
pensar de tus ioglares".

( HOMO SAPIENS )

MI MADRE ES UNA FRONTERA

Mi madre es bella, el pelo blanco,
ánfora de gaviotas en el desierto,
faro en el diluvio, vela
y alas de Fra Angélico
antes y durante y después de siempre.

Mi madre es un recuerdo
como un hijo pequeño a la espalda,
collar de mástiles ardiendo,
ora pro nobis, San Telmo en la muralla.

Ella es la lluvia y sus portales
por las calles de Europa,
portales diminutos
de blanco y de perfil cruzados,
cruzados a penas y a caballo
volviendo de Tierra Santa
después del parto
del Tiempo Faústico:
cuando los relojes vuelven a Jerusalén,
las agujas descosen el tiempo,
el hilo vuelve al ovillo
o planta verde bajo el agua.

Mi madre es una frontera
del miedo a la esperanza,
espiral de carreteras,
caracol del oído y antenas
para la voz del misterio;
y en esta noche santa
cuando me doblo de fatiga
en el vientre de mi madre,
a mi insomnio llegan
campanas de una torre
que no destruirá el rayo
ni la maldad del hombre.

Por los campos de trigo,
caracoles girando en girasol,
de amarillo y puntillas voy
de la mano de Van Gog,
hermano de Hamlet,
lazarillo de Edipo,
hijo de Agar.

Quién encuentra una madre
en Akademgorodok,
entre las semillas de átomos
o en Monte Palomar?

En la mujer más bella
y el más dulce príncipe,
en tu colibrí de voz, niño mío,
donde rubíes crecen,
al final de esta copa
al pasar la página,
al doblar la esquina,
pregunto por ti
y tú tampoco sabes.

A no ser por ese tono
azul y ronco de tus ojos,
por esa cana encendida
en los labios
de tu voz más triste,
por ese brazo de nieve cansada
con su pulsera
de ignorancia y de cobalto
sosteniendo el corazón de pie...

De pie y aprisa
y a la aurora,
de pìe, abiertas ya las venas
de la penúltima esperanza
probablemente sin cantar,
allá me voy hacia un horizonte
de preguntas,
hacia un campo
de molinos de viento.

Porque mi madre es bella
y de plata,
engendró el Tiempo Faústico
o toda la esperanza,
de camino voy
y no quiero posada
sino para esta noche
que no para mañana.

Heredé los adioses,
camino nuevo al alba,
un pez me dará el río,
manzanas la montaña.

Mi corazón va creciendo
de pueblo en pueblo:
ya la tristeza es alta,
sin nombre y sin sandalias.

Gracias a ti por tu flor,
al mar por su oleada,
gracias porque hay estrellas
y a ti, por tu mirada.

Ay, si con tantos mundos
a donde voy y vengo,
ay, si con esta nada
una madre tan bella
yo para ti inventara!

( HOMO SAPIENS )

METAFÍSICA CIUDAD DE CHIRICO

Quieto y de plata,
como un caballo,
el día está.

Vertical y triste,
como un jinete,
lloviendo va.

Sumergidos en la probeta del mar,
apenas peces,
estrenamos esqueletos.

Envejece el paisaje tras la vitrina,
por la ciudad bañada de plata y experiencia
van las niñas de arqueología.

Nuestra sonrisa es de dioses antiguos,
sumergidos,
nuestro llanto es natural,
como la sangre.

Sobre nuestras cabezas
trasatlánticos de ceniza navegan.

El rayo lanza un arpón;
alguien muere,
naturalmente triste.

Y el caballo del día trota
con su jinete de lluvia,
con su tristeza de plata,
con su museo de barcos,
por un pasillo de dioses,
hacia la plaza inmensa
donde un niño ríe
porque es tonto.

( HOMO SAPIENS )

DEMASIADOS HAN MUERTO

para que uno viva.
Demasiada herida
para un solo cuerpo.

Demasiado recuerdo
para el candil que expira.
Demasiado equipaje
para tan corto viaje.

( ANTOLOGIA DEL VIVIR. Hablemos de lo absoluto )

SOLOS SOÑAMOS,

solos morimos.
Creemos
que acompañados
vivimos.

( ANTOLOGIA DEL VIVIR. Mi sombra enflaquece )

SOLEDADES NI SE SUMAN NI SE RESTAN,

las soledades son soledades.
Aunque de multiplicaciones sepan,
y sepan de cama y de amares,
las soledades son soledades.

( ANTOLOGÍA DEL VIVIR. Hora de callar )

ESTA NOCHE A LOS TRENES LES NACERÁ CORAZÓN,

se suicidarán de pena, puente abajo.

Esta noche se cansarán los árboles de estar de pie,
y poblarán la tierra de ciervos perseguidos.
Las ballenas de los museos naturales respirarán agua,
resonarán los tubos de los órganos a juicio,
las trompetas de jazz tocarán a muerto solas,
desde sus cajas cerradas,
rugirán los leones de los tapices
vomitando lanas por sus bocas.

Esta noche huirán todos los niños,
con sus canicas de cristal y su colección de barcos,
los pájaros están empaquetando sus nidos,
cepillándose las alas,
un clavel envuelve diez pesetas de polen en un pañuelo.

Esta noche no podremos dormir,
y mil vueltas en la cama.

La jaula huye de puntillas,
los caminos se ponen de pìe,
firmes como clarinetes,
huyen los ríos con sus banderas de plata,
huyen naranjas con sus bocas llenas de risa,
ríos de vino huyendo desde botellas y cálices,
huyen escuadrones de nieves descalzas,
mucho frío en las enaguas,
huyen las pieles de los abrigos,
huyen el agua de colonia y las canciones de cuna,
la dicha, y la congregación de los besos.

Mañana por la mañana la cuna estará vacía.
Bajo la almohada, empapada de sueño, llorará
una muñeca coja que no pudo escapar.

( LIBRO DE PENARES )

TAN ORIGINAL COMO EL PECADO

es el escribir de robado.

Los escritores de segunda mano
piden, por favor, lápiz prestado.

Piden permiso a la policía
para usar "fusil" entre comillas.

De Don Papa solicitan Bula
para citar Sagrada Escritura.

Hinojan sus enclenques rodillas
ante la palabra "literatura".

Y besan los pies sudados
de Nobel nomenclatura.

Al escritor inocente de rapto
la página no sabe perdonarlo.

La gracia está en robar con garbo,
devolver oro por plomo robado.

Nunca al escritor muerto asesinarlo,
muchas gracias, señor, y resucitarlo.

La rapiña del rapaz escritor
es el más velado arte de amor.

Trotar toda escritura a caballo
como bandolero enamorado.

Todo esto escrito está birlado,
no sé a quién, dónde, cuándo.

Un beso a quien me habrá resucitado.

( LIBRO DE DECIRES )

¿CÓMO NO TENGO, YO TIERRA, UNA SILLA?

¿Cómo yo, la de tantos bosques nodriza

que no sé contar todo árbol que tengo,
ni a tanto carpintero que alimento,

cómo no tengo, yo Tierra, una mesa,
la que a África de árboles dejé llena,

y que tanto siglos pariendo llevo,
y a contar todos mis hijos no llego,

cómo no tengo de tanta foresta,
cómo no tengo de tanta madera,

una de madera silla, de árbol mesa,
donde algún mi hijo se sienta y me piensa?

( LIBRO DE SABERES )