COMPARADO CON LO ETERNO

este mundo es más bello.

Sabemos que no es perfecto,

pero lo sabemos cierto.

No importa que sea feo

el rostro del día nuevo,

de malas noticias lleno,

esquelas de los que han muerto,

las guerras en el extranjero,

las guerras en casa adentro,

factura pide dinero,

el hijo con fiebre enfermo.

Comparado con lo eterno

este mundo es perfecto.

No porque está bien hecho.

Porque está, y es cierto.

( ANTOLOGÍA DE SIETE MESES DE POESÍA "Libro de dioses" )

EL TABACO ME ABANDONA Y DEJA

en el bar me deja la ginebra.

La negra, la rubia, la morena,

solas se quedan en el camino.

También la doncella se queda,

en el andén se queda la vieja.

El único que me queda vicio

es el vicio de ser yo mismo.

Todo vicio es grato y querido,

de ninguno estoy arrepentido.

Pero este, Señor Ministro

de Sanidad y Bicicleta,

este que nunca me deja,

es mi brillo y mi querencia.

Señor Ministro de Sanidad,

si quiere sanear la ciudad,

fomente usted este gran vicio:

el vicio de ser uno mismo.

( ANTOLOGÍA DEL VIVIR." Hablemos de lo absoluto " )

LA BELLA NO ES DESEABLE

si no hay quien la desea,

y el oro nada vale,

y nada vale la perla,

y nada vale el arte,

y nada la vida entera,

si no hay quien aprecia.

Y no hay ninguna pena,

y no hay ninguna ciencia,

ni hay amada y amante,

si no hay quien vida tenga.

( ANTOLOGÍA DE SIETE MESES DE POESÍA. Libro de Sofías)

ESPERANZA ES SEMILLA QUE LOS PADRES

sembraron, los padres ancestrales.
Murieron antes de cosechar trigales.

Sembramos más hijos en campos duros,
esperando que mejor serán futuros,
que serán mejores, y menos maldades.

¿Quién es que a esperanza dice para
de parir, quién le dice que se engaña?
¿Y si tiene razón y es mejor mañana?

( ANTOLOGÍA DE LOS SIETE MESES DE POESÍA. Libro de Sofías )

TIENE USTED LA CULPA

de la mano sin dedos,
de los infantes feos,
del caer de los pelos,
del manzano sin fruta,
de la niñita puta,
de la soga y sus cuellos,
de los ojos en hielos,
de los cortados cedros,
de cuchillos en celos,
la llaga que supura,
el enfermo sin cura,
la manca escultura,
los sangrientos elencos
de todos los tiempos,
de los pechos desechos,
los vivos y los quietos,
tiene usted la culpa,
y si la tiene,
¿quién es usted
que tiene la culpa?
Si no la tiene,
¿quién es usted
que no la tiene?
¿quién pregunta?
yo, tú, él,
¿a quién, a quién, a quién?
a usted, a usted, a usted.
Di
¿es a mí?
es a usted,
¿quién es usted
que tiene la culpa?

ANTOLOGÍA DEL VIVIR. "Con mirada de extranjero"

TODOS SOMOS MUY BUENOS

y muy mucho nos queremos,
hasta que llegan traiciones,
traiciones de amores,
traiciones de dineros,
tripas de odios llenos
por patria, fe y otros cuentos,
y por necias tradiciones,
y por celos y otros necios,
y porque todos los egos
quieren ser más, no menos.

(TODAS LAS HORAS. "Hora de maldecir")

SHAKESPEARE EN EL PARQUE

sigue hablando su lenguaje.

La gente sentada en la verde.
Romeo y Julieta la quiere.

Los vi a todos esta tarde
de agosto, y el sol suave.

El teatro era al aire,
la gente sentada en la verde.

Voz que no igualó nadie
habla en de Londres parque.

Puede que el Paraíso se iguale.
Pero no mejor que esa tarde.

( ANTOLOGÍA DE SIETE MESES DE POESÍA. Libro de verbos )

QUIEN QUIERA DARLO AL MUNDO RESUELTO

escriba una ecuación breve y perfecta,
donde el centro del ser se concentra.

Tres condiciones son de exigencia:
que tenga forma de bello y no feo,
que ecuación no se repita en espejo,

y que, si explica lo que existe completo,
que lo pruebe inventando otro universo
que no sea como este imperfecto.

( LIBRO DE LOS CIEN LIBROS. Penares. )

MUCHO MAS FLOR QUE PANTERA,

mucho más agua que arena,
alta, alegre y mejor talle
que un violín, así es ella.

( ANTOLOGÍA DEL VIVIR. Despacio, amor, despacio. )

OCIOSO ES DECIR QUE EL MUNDO ES PENOSO,

penoso decir que el mundo es hermoso.

Entre estas estamos
nosotros los humanos.

Entre esta tierra y ese cielo,
entre este barro y su pensamiento.

Entre estos amores,
entre estos dolores.

Bien lo sabemos que estamos mintiendo
cuando lo cantamos al mundo bello.

Pues mentiras somos, equivoquémonos.
Mentimos menos si al mundo queremos.

( ANTOLOGÍA DE SIETE MESES DE POESÍA. Libro de Albricias )

PUES HA LLEGADO MARZO UN ÁRBOL PLANTO.

Dícen que es el mejor mes del año
para un tiernecito árbol plantarlo.

Con pala abro la tierra sin esfuerzo.
Las raíces entierro y las riego.
Con manos aprieto, y uñas de negro.

Me lavo las manos. Todo está hecho.
Pero de noche tengo mis dudas:
¿Plante árbol, o Paraíso en cunas?
¿Planté el árbol del Edén, o de la Vida?
¿Plante el árbol de la sabiduría?
¿Planté el árbol de do Dios colgaría?

¿Planté el árbol por darle rama a Judas?
El arbolito ignora estas preguntas.
Sueña en ser crecido, y en dar frutas.

( LIBRO DE LOS CIE LIBROS. Naceres )

SEÑORITA LLUVIA ME DA COMPAÑÍA.

Ni es blanca, rosada, azul, ni es rubia.

Ni es heredera,
ni de gran belleza.

Ni su padre tiene en cielo un palacio,
ni su madre en la nubes un caballo.

Pero a nadie quiero
como a lluvia quiero.

Ni tengo sed, ni tengo secos terrenos,
ni tengo interés en que los pozos llenos.

Señorita lluvia
me da compañía.

Yo a ella le digo, por si se da de enterado,
lluvia querida, te beso la mano.

Que no oye pretende.
Me besa la frente.

( ANTOLOGÍA DE SIETE MESES DE POESÍA. Libro de amores. )

¿QUÉ IMPORTA QUIÉN FUE DIOS

si al mundo lo ha creado?

¿Qué el nombre del pintor
que pintó un bello cuadro?

¿Qué el nombre de escritor
que inventó significado?

¿Qué el nombre del labrador
que a la tierra dió cuidado?

¿Qué importa quién nos dió
el mundo? Sea alabado.

( ANTOLOGÍA DE SIETE MESES DE POESÍA. Libro de dioses )

LA ROSA, EL TRINO, EL BESO,

el violín y la danza,
puestos en la balanza,
remedian del mal el peso.

( ANTOLOGÍA DEL VIVIR. Genealogía del asombro. )

VIDA, HASTA QUE TE DUERMAS DORMIDA

te cantaré canciones de cuna,
te contaré los cuentos de una
y mil noches, y otra de propina.

Vida, hasta que te duermas dormida,
te cantaré todo cantado canto,
te contaré la historia del barro
y ceniza, y risa prometida.

Vida, no te duermas todavía,
te cantaré cántico olvidado,
te contaré el terror enterrado,
y todavía quedará un día.

No te duermas esta noche, vida,
te cantaré cántico inventado,
te contaré el fin del llanto,
no te duermas esta noche, niña.

No te duermas esta noche, Vida,
que es la última que queda.
Que quede tu mirada abierta,
que quede ojo que ilumina.

Pero ya estás cansada, vidica.
de tenernos en tu pestaña.
Duerme. No te importe si mañana
ninguno de nosotros respira.

(ANTOLOGÍA DE SIETE MESES DE POESÍA)

LO PRIMERO ES APRENDER

Lo segundo desaprender.
Lo tercero es todo al revés.

Luego la duda y el no saber.
Luego la pregunta sin responder.
Luego el amor sin resolver.

Tarde el don de vivir agradecer.
Tarde a lo tan vil tanto querer.
El asombro llega al atardecer.

Después el silencio sin comprender.
Después en lo que no es, ver lo que es.
Ver en lo que no es, lo que es después.

EL LIBRO DE LOS CIEN LIBROS. "Saberes"