meto, cuando entro en la negra ermita.
Quieto a que el ojo se acostumbre espero.
Respiro el lugar de humedad lleno.
Solos en el monte, lejos del pueblo,
sólos aquí estamos yo y la ermita.
Ella ya enterada de que fe no tengo,
que metí en sus limpias mi sucio dedo,
ni me santigüé ni doblé rodilla,
y el agua bendita me sequé en el pelo.
Ella está sin reloj y yo sin tiempo.
De si noche llega no me entero,
ni si afuera otro sol ya brilla,
ni si ella le entierra a este muerto.
Es la ermita tan buena y sencilla
que a lo mejor dice en altar te quiero.
( ANTOLOGÍA DE SIETE MESES DE POESÍA. "Libro de dioses" ).
miércoles, 30 de noviembre de 2011
lunes, 28 de noviembre de 2011
CANSADO EL VIENTO EN SU TRONO,
cansado de estar sentado,
a su criada, la Nada,
dijo: ¿quieres ser casada?
La Nada, ruborizada,
se dió de no enterada.
El Viento se alzó del trono,
y el Viento estaba solo.
Y la Nada le miraba
de tan alto enamorada.
La Nada al Viento besaba,
con el Viento coitaba.
Bien lo sabían, una y otro,
que los hijos de la lechada
son los hijos de Viento y Nada.
( ANTOLOGÍA DE SIETE MESES DE POESÍA. ( "Libro de amores" ).
a su criada, la Nada,
dijo: ¿quieres ser casada?
La Nada, ruborizada,
se dió de no enterada.
El Viento se alzó del trono,
y el Viento estaba solo.
Y la Nada le miraba
de tan alto enamorada.
La Nada al Viento besaba,
con el Viento coitaba.
Bien lo sabían, una y otro,
que los hijos de la lechada
son los hijos de Viento y Nada.
( ANTOLOGÍA DE SIETE MESES DE POESÍA. ( "Libro de amores" ).
sábado, 26 de noviembre de 2011
PONGO ESTE VERSO DE CEPO
por si a una idea atrapo el dedo.
Y no le pongo ni queso,
que sólo palabras de cebo.
Cuando a idea el cepo atrapa
ella grita me duele la pata.
Yo a la idea la suelto
y le pongo en la pata ungüento.
Lo prefiero vacío al cepo
que forzarle al pensamiento
a que meta cabeza hasta el cuello
en este agujero del verso.
( ANTOLOGÍA DE SIETE MESES DE POESÍA. ( "Libro de verbos" ).
Y no le pongo ni queso,
que sólo palabras de cebo.
Cuando a idea el cepo atrapa
ella grita me duele la pata.
Yo a la idea la suelto
y le pongo en la pata ungüento.
Lo prefiero vacío al cepo
que forzarle al pensamiento
a que meta cabeza hasta el cuello
en este agujero del verso.
( ANTOLOGÍA DE SIETE MESES DE POESÍA. ( "Libro de verbos" ).
jueves, 24 de noviembre de 2011
LOS OJOS COLOR DE AMOR,
ay jayó,
tenía y hambre al besar,
ay jayá,
y un puñal en el pelo,
ay jayó,
y una espada dorsal,
ay jayá,
una víbora al cuello,
ay jayó,
una brasa en el seno,
ay jayá,
y tenía el mirar,
ay jayá,
que me mató,
ay jayó.
( CERO CON CUATRO ESQUINAS. " El peso del beso" ).
tenía y hambre al besar,
ay jayá,
y un puñal en el pelo,
ay jayó,
y una espada dorsal,
ay jayá,
una víbora al cuello,
ay jayó,
una brasa en el seno,
ay jayá,
y tenía el mirar,
ay jayá,
que me mató,
ay jayó.
( CERO CON CUATRO ESQUINAS. " El peso del beso" ).
martes, 22 de noviembre de 2011
EL QUE VINO, SI ES QUE VINO,
tenía cuerpo de pan y vino.
La que viene, y es cosa cierta,
es la otra que siempre acierta.
Le requieren al niño más listo,
al más listo de la escuela,
que al acertijo lo resuelva.
Se queda mudo como una piedra.
La niña levanta la mano izquierda
y levanta la mano derecha.
Estoy afónica y no la digo,
pero yo me sé la respuesta.
( LIBRO DE TODAS LAS HORAS. Hora de ignorar" )
La que viene, y es cosa cierta,
es la otra que siempre acierta.
Le requieren al niño más listo,
al más listo de la escuela,
que al acertijo lo resuelva.
Se queda mudo como una piedra.
La niña levanta la mano izquierda
y levanta la mano derecha.
Estoy afónica y no la digo,
pero yo me sé la respuesta.
( LIBRO DE TODAS LAS HORAS. Hora de ignorar" )
domingo, 20 de noviembre de 2011
HOY NO TENGO NADA QUE DECIR,
pero tengo ganas de escribir.
Golpeo la pluma contra el papel
y todo de manchas está él.
El papel lleno de borrones.
Yo a la cama sin convicciones.
Eh, tú, no tan pronto, Luis,
me grita un borrón, tú a quí.
Del borroncillo más pequeño
un ángel habla con voz de amores.
Todos los otros con sus voces
me prohiben que vaya al sueño.
No insistáis, borrones, en empeño
de quitarme el sueño. Voy a dormir.
Soles, planetas, estrellas, dioses,
me acusan por dejarles sin existir.
Así que, mal que peor,
los escribo en borrador.
( TODAS LAS HORAS. "Hora de dormir". )
Golpeo la pluma contra el papel
y todo de manchas está él.
El papel lleno de borrones.
Yo a la cama sin convicciones.
Eh, tú, no tan pronto, Luis,
me grita un borrón, tú a quí.
Del borroncillo más pequeño
un ángel habla con voz de amores.
Todos los otros con sus voces
me prohiben que vaya al sueño.
No insistáis, borrones, en empeño
de quitarme el sueño. Voy a dormir.
Soles, planetas, estrellas, dioses,
me acusan por dejarles sin existir.
Así que, mal que peor,
los escribo en borrador.
( TODAS LAS HORAS. "Hora de dormir". )
viernes, 18 de noviembre de 2011
LA MIRADA QUE MIRA ENTREGA ALMA.
Nunca carne de carne tocada,
nunca piel de mano acariciada,
nunca boca de boca besada,
nunca vagina de pene penetrada,
tendrá el secreto de la mirada.
Lo demás de la pìel se da por supuesto,
lo demás de la piel es cansado invento.
Tiene piel la tierra madraza,
piel el árbol, piel la manzana,
la piel es corteza ordinaria,
basta un dedo para tocarla.
El milagro es la mirada,
es piel despellejada.
Es el secreto en la ventana,
es carne del alba en la cara.
La mirada no tiene piel,
es el mantial del ser.
La mirada es lo desnudo
del corazón del mundo.
( LIBRO DE LOS CIEN LIBROS. "2. Amares" )
nunca piel de mano acariciada,
nunca boca de boca besada,
nunca vagina de pene penetrada,
tendrá el secreto de la mirada.
Lo demás de la pìel se da por supuesto,
lo demás de la piel es cansado invento.
Tiene piel la tierra madraza,
piel el árbol, piel la manzana,
la piel es corteza ordinaria,
basta un dedo para tocarla.
El milagro es la mirada,
es piel despellejada.
Es el secreto en la ventana,
es carne del alba en la cara.
La mirada no tiene piel,
es el mantial del ser.
La mirada es lo desnudo
del corazón del mundo.
( LIBRO DE LOS CIEN LIBROS. "2. Amares" )
miércoles, 16 de noviembre de 2011
EL RECUERDO INVENTA AMORES
que en verdad, torturas fueron.
Recuerda niñez de albores
que mocos helados tuvieron,
que los de mocedades años
fueron los años mejores...
La mente imagina extraños
recuerdos, que son errores.
( ANTOLOGÍA DEL VIVIR, "Hablemos de lo absoluto" )
Recuerda niñez de albores
que mocos helados tuvieron,
que los de mocedades años
fueron los años mejores...
La mente imagina extraños
recuerdos, que son errores.
( ANTOLOGÍA DEL VIVIR, "Hablemos de lo absoluto" )
lunes, 14 de noviembre de 2011
¿QUIÉN DIJO "YO SOY", QUIÉN "YO ME LLAMO"?
Lo dijo el emperador y quisque llano,
lo dice niña, lo dice su hermano,
lo dice guapa y feo, fea y guapo,
lo dice el alto, lo dice el medio y el enano,
lo diría el árbol y el caballo,
lo diría ballena y el gusano,
si se les diera hablado,
diría "yo soy el centro del poblado"
cada estrella del cielo alto,
lo diría el del trigo el grano,
y el polvo, si hablar le fuese dado.
Que a decir "yo" está obligado
todo lo que es, mientras durado.
( TODAS LAS HORAS "Hora de vivir". )
lo dice niña, lo dice su hermano,
lo dice guapa y feo, fea y guapo,
lo dice el alto, lo dice el medio y el enano,
lo diría el árbol y el caballo,
lo diría ballena y el gusano,
si se les diera hablado,
diría "yo soy el centro del poblado"
cada estrella del cielo alto,
lo diría el del trigo el grano,
y el polvo, si hablar le fuese dado.
Que a decir "yo" está obligado
todo lo que es, mientras durado.
( TODAS LAS HORAS "Hora de vivir". )
sábado, 12 de noviembre de 2011
¿POR QUÉ ESTÁ HECHA DE HIERRO
la alta gallina del viento?
Debería estar hecha de un cuento,
que la alimentase un monje
con trozos de pan anciano
y le diese agua de un nardo.
Ahora gira la veleta,
viento del futuro llega,
con un martillo en la mano,
en la otra trae un clavo.
La gallina sangra Tiempo.
De la torre cae un huevo.
( ANTOLOGÍA DEL VIVIR. "Hablemos de lo absoluto". )
Debería estar hecha de un cuento,
que la alimentase un monje
con trozos de pan anciano
y le diese agua de un nardo.
Ahora gira la veleta,
viento del futuro llega,
con un martillo en la mano,
en la otra trae un clavo.
La gallina sangra Tiempo.
De la torre cae un huevo.
( ANTOLOGÍA DEL VIVIR. "Hablemos de lo absoluto". )
jueves, 10 de noviembre de 2011
SI YO NO GANO DINERO
habrá otro que lo gane.
Si a ella no la quiero
habrá otro que la ame.
Si yo ciencia no invento
habrá otro que la alce.
Si al mundo yo no remedio
habrá otro que lo salve.
Si a mi canción no la vuelo
¿cuál el ave que la cante?
( TODAS LAS HORAS. "Hora de cantar" )
Si a ella no la quiero
habrá otro que la ame.
Si yo ciencia no invento
habrá otro que la alce.
Si al mundo yo no remedio
habrá otro que lo salve.
Si a mi canción no la vuelo
¿cuál el ave que la cante?
( TODAS LAS HORAS. "Hora de cantar" )
martes, 8 de noviembre de 2011
LA MUERTE YA NO ME QUIERE.
Cuando era niño me quería,
conmigo en mi cama dormía.
Ahora a mi cama no viene.
Cuando era niño soñaba
con la muerte en la almohada,
y era un gran campo verde
y un mar que olas tenía
y yo le quería a mi muerte,
a mi muerte yo la quería
y era una gran monarquía
de soles y de nieve.
La llamaba y ella venía
y de dientes sonriente,
y era alta como la fiebre
y ella ya no me quiere.
( TODAS LAS HORAS. "Hora de morir" )
conmigo en mi cama dormía.
Ahora a mi cama no viene.
Cuando era niño soñaba
con la muerte en la almohada,
y era un gran campo verde
y un mar que olas tenía
y yo le quería a mi muerte,
a mi muerte yo la quería
y era una gran monarquía
de soles y de nieve.
La llamaba y ella venía
y de dientes sonriente,
y era alta como la fiebre
y ella ya no me quiere.
( TODAS LAS HORAS. "Hora de morir" )
jueves, 3 de noviembre de 2011
CON ESTAS MIS ÚLTIMAS TRISTEZAS
un racimo te doy de últimos besos,
por tu piel sangran cerezas,
por mi nada rondan los recuerdos.
( CERO CON CUATRO ESQUINAS. "El peso del beso" )
por tu piel sangran cerezas,
por mi nada rondan los recuerdos.
( CERO CON CUATRO ESQUINAS. "El peso del beso" )
martes, 1 de noviembre de 2011
ESTA MADRUGADA HE NACIDO,
en la torre las cinco y media.
Sin una sombra de pereza,
agradecido me espabilo.
Llevo ya tres horas de asombro,
amo lo poco que conozco.
Poco recuerdo, y muy querido.
No cabe ni un hilo de pena
en este de seda breve nido.
Agradezco la campana nueva,
del segundero amo el sonido,
veo en cada cara una perla.
Todo es de luz, nada es de luto,
miente quien lo contrario ha escrito.
¿En dónde cabe tanto día?
Habito aquí la maravilla
esta y este de peces brillo,
este membrillo de estar vivo.
No hay tumba para tanto gozo,
no hay rincón para tanto polvo
de oro. En este anillo redondo
cabe todo angélico coro.
( ENTRE EL BRILLO Y EL BARRO. "1" )
Sin una sombra de pereza,
agradecido me espabilo.
Llevo ya tres horas de asombro,
amo lo poco que conozco.
Poco recuerdo, y muy querido.
No cabe ni un hilo de pena
en este de seda breve nido.
Agradezco la campana nueva,
del segundero amo el sonido,
veo en cada cara una perla.
Todo es de luz, nada es de luto,
miente quien lo contrario ha escrito.
¿En dónde cabe tanto día?
Habito aquí la maravilla
esta y este de peces brillo,
este membrillo de estar vivo.
No hay tumba para tanto gozo,
no hay rincón para tanto polvo
de oro. En este anillo redondo
cabe todo angélico coro.
( ENTRE EL BRILLO Y EL BARRO. "1" )
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