EL SEXO NO ES UN PROBLEMA

con solución
así que no es un problema.

Pues no es un problema
lo que no tiene solución.

El sexo es la condición
del ser humano,
estar de arde que quema
todo el año,
o ser la pena que queda
del vivir en vano.

En el tiesto del cerebro
plantaron sexo.

El cerebro se vuelve seda
por entenderlo.

Y por más que lo piensa
se queda seco.

Al sexo no lo entendemos
aunque nos desjarremos.

Ahora a los niños en la escuela
les dan primarias de sexo,
y hay libros de texto
que al sexo dan solución.

Ni el rey ni su criada
del sexo entienden nada.

Los poetas llaman amor
a la llaga inextinguible,
al fuego incomprensible
al vivir en la boca del alma.

Si los muertos resucitaran
sabrían lo mismo que tú y yo.

El sexo no es un problema
con solución.

(EL LIBRO DE LOS CIEN LIBROS. "Amares".)

LAS BODAS TARDÍAS

los dioses heridos,
los torcidos días,
los nidos vacíos...

Y en estas derrotas
ver nuestras victorias.

(ANTOLOGÍA DEL VIVIR. "Con mirada de extranjero".)

UNA VEZ TUVE MANOS

y las vendí.

Una vez fui millonario
en ríos,
levanté un himalaya
en mi frente,
esculpí estatuas
en Grecia.

Una vez fuí dios,
y lo vendí
por un plato
de lágrimas,
por esta congoja
que tengo.

Ahora sólo me queda
del dios que fuí
el coraje pobre
de inventar el mundo
a la luz del recuerdo.

(EL LIBRO DE LOS 100 LIBROS. "Penares".)

CUANDO NO ESTÉ

no sabré
que no estoy.

Ahora que estoy
sé
que soy.

No ayer,
hoy,
y qué bien.

Qué amor,
qué dolor,
y qué bien

(ANTOLOGÍA DEL VIVIR. "Genealogía del asombro".)

TRÄUMEREI

Alquilé un castillo
con fantasma,
no tengo fe
para pagar la renta.

Alquilé cara de poeta,
manos de árbol,
metro ochenta
y tres pájaros,
alquilé el pico de Pico
de la Mirándola.

Alquilé estar vivo
o lo heredé,
de rebote por los siglos,
como quien habita la botella
del náufrago.

¿Se puede vivir anclando
en la sangre del mundo
una lancha extranjera?

Chupas remo y dices:
soy conciencia universal,
maduro idiota,
todo lo contrario,
a nadie le importa nada
o le importa,
vas a pique,
que no importa.

Si un Faraón se alojase
en esta torre que habito,
quién cobraría la renta?

O es que tengo miedo
a dar mi nombre,
decir presente,
morir redondo?

Imagina la cigüeña reina
pagando tributo al César
por su puesto en la torre.

Si yo fuese yo,
me vendría a esta silla
a mirarme el mundo
como ombligo de tiza?

Qué tal declararme en quiebra,
poner a saldo el universo,
abrir de golpe el balcón?

Tal vez los seres
son bellos como siempre,
un poco mas absurdos
conmigo dentro.

Gracias Faraón o Nefertítis;
buenos días.

("Homo sapiens".)

¿ES EL DÍA UN DEDAL

o es una deidad?,
explícamelo, papá.

-El día es, mi niña,
es flor y es sortija,
y ciempiés en la esquina.

-¿Y qué hace el ciempiés?
-Mirarte y no lo ves.

-Yo no entiendo este cuento.

-Yo tampoco lo entiendo,
¿pero estás sonriendo?

(MEMORARE7 "Infancia")

TODOS ESTAMOS HERIDOS

no recordamos la causa,
pero la herida sentimos.

Como la pierna que falta
duele tanto cuando llueve,
así esta pena, esta llaga.

Y duele al dejar la cama
y duele al volver a casa,
de doler nunca se cansa.

(ANTOLOGÍA DEL VIVIR. "Hablemos de lo absoluto".)

TRISTE ES EL DÍA DEL ADIÓS

Amargo es el pan de despedida,

el bosque, la ciudad, la vida ,
exhalan olor a dolor.

No adolezcas cuando hablo así,
que hablo a la nada, y no a ti,

que lo digo a lo desconocido,
a lo que ignora que fue querido.

Triste es este día del adiós.
triste es el centro de la herida.

Olvida este aciago día,
dale brillo al corazón.

(ANTOLOGÍA DEL VIVIR . " Mi sombra enflaquece " ).

SÓLO EL HOMBRE DE LA VIDA SE RÍE

En la cárcel bromea, y en la calavera ve chiste.

El resto de lo que existe es serio.
¿ Quién oyó la risa del universo ?

El átomo es serio,
seria es la estrella,
el águila que vuela,
el ciprés y el hierro.

¿ Oíste el reír del trigo,
la carcajada de la manzana ?

¿ Ríe la gata,
sonríe el perro ?

¿ Sonríe la cabra,
la trucha del río ?

Puede que lo humano sea lo peor que existe.
O puede que lo mejor, por gracia de su chiste.

( LOS CIEN LIBROS. " Saberes " ).

EL RELOJ NO SE ENTERA

de si nieva en primavera,
de si aún dura la guerra,
de si parió la culebra,
de si murió la partera,
de si nació la reina,
de si murió la tierra.

Tic-tac, tic-tac, tic-tac.
Cuenta el bien, cuenta el mal.

De si júbilo o tristeza,
el reloj no se entera.

Tic-tac, tic-tac, tic-tac,
sea beso, sea puñal.

Sea paz, sea guerra,
el reloj todo lo cuenta,
y de nada se entera.

El universo acabó,
se cerró el telón final.

El reloj sigue con su tic-tac,
tic-tac, tic-tac, tic-tac, tic-tac.


(lOS CIEN LIBROS. "Morires".)

EL SUICIDA SIGUE VIVO

Los demás mueren cuando mueren,
por cáncer o por descuido,
o porque nacieron en viernes.

El suicida sigue vivo,
el que se reventó las sienes,
el que se tiró hace un siglo,
el que se colgó hace veinte.

El que muere porque quiere
malamente sigue aún vivo,
que no le mató su muerte,
que se alivió a sí mismo,
que se quebró porque quiso.

Porque les llega su turno
los demás tragan su muerte,
su tiempo lo han cumplido,
se les arrugó la suerte.

Pasa un siglo y otro siglo,
el suicida sigue vivo.

El que murió porque quiso,
no reposa, aún se mueve.

(MEMORARE 7 "Morir.")

CLARO QUE CABREA

vivir en la Tierra,
sus tormentas,
sus terrores,
desamores,
los gobiernos,
los inviernos,
los vecinos,
sabañones,
los granizos,
las diarreas,
los flemones,
las cojeras,
los cañones
de las guerras,
las jaquecas,
los tumores
........................
y la prensa,
claro que cabrea.

¿Pero no es mas pena
que tanta tristeza
nos sea ajena
cuando ya no queda
en el reloj arena?

(MEMORARE 7 ANTOLOGÍA. "Desamar".)

SOLO LA SOMBRA

de una iglesia
en el desierto.

En la torre
el reloj
de sol.

Una campana
en la sombra
da la hora.

Una hora
gorda,
parca,
lenta,
cae en la arena.

(ANTOLOGÍA DEL VIVIR. "Con mirada de extranjero".)

UN BUEN ESCRITOR

es el que sabe lo que dice.
Un escritor mejor
es el que duda de lo que dice.
El escritor genial
es el que no sabe
escribir mal,
pero escribe peor
que un chaval
cuando escribe
del ser,
y del no ser,
del babear
y no saber
hablar,
de lo misterioso
desconocido,
del pensar
herido
y jubiloso,
que no es qué
ni quién,
y cuando es cómo
es como un escritor
que acaba loco.

(ANTOLOGÍA DEL VIVIR. "Genealogía del asombro".

NO SE PUEDE ALCANZAR TODO.

Pero el pensar que se puede
da fuerza al joven fogoso.
El que consiguió lo imposible
por creer que era posible.

(ANTOLOGÍA DEL VIVIR. "Genealogía del asombro".)