sus recuerdos.
Ni los metió porque le recordasen
en pañuelos.
No los dejó en medio de campos a cuervos,
ni fue a mares
en barco a tirarlos como a muertos,
ni a los bares
por licuarlos a ellos.
Antes que antes
sus recuerdos le abandonasen,
a su cerebro
se los cosió con unos hilvanes.
Los sus recuerdos
preguntaban por qué tantos afanes.
No nos iremos,
ni aunque de casa nos eches saldremos.
( TODAS LAS HORAS. "Hora de recordar" ).
lunes, 30 de enero de 2012
sábado, 28 de enero de 2012
NO HAY RAZÓN SI NO HAY LOCURA,
no hay desorden si no hay orden.
Lo que la cárcel procura
es que el libre libre se antoje.
¿Cómo es uno libre
si no hay sociedad?
¿Si ningún otro existe,
qué es la libertad?
( TODAS LAS HORAS. "Hora de pensar" ).
Lo que la cárcel procura
es que el libre libre se antoje.
¿Cómo es uno libre
si no hay sociedad?
¿Si ningún otro existe,
qué es la libertad?
( TODAS LAS HORAS. "Hora de pensar" ).
jueves, 26 de enero de 2012
CRITICAR ESTA TIERRA
es tiempo perdido.
Criticar tierra ajena
es tiempo perdido.
Cronicar toda guerra
es muerto añadido.
Historiar la pena
es dar más sufrido.
El tiempo se aleja,
el tiempo es venido.
Se va con gangrena,
se vuelve tullido.
Decir que es muy bella
la vida es mentido.
Mentira que acierta
de vida acertijo.
Vida en verdadera
es mezquino alijo.
Acertó quien dijo
mentira más bella.
( ANTOLOGÍA DE SIETE MESES DE POESÍA. "Libro de albricias" ).
Criticar tierra ajena
es tiempo perdido.
Cronicar toda guerra
es muerto añadido.
Historiar la pena
es dar más sufrido.
El tiempo se aleja,
el tiempo es venido.
Se va con gangrena,
se vuelve tullido.
Decir que es muy bella
la vida es mentido.
Mentira que acierta
de vida acertijo.
Vida en verdadera
es mezquino alijo.
Acertó quien dijo
mentira más bella.
( ANTOLOGÍA DE SIETE MESES DE POESÍA. "Libro de albricias" ).
martes, 24 de enero de 2012
EL PIRATA CON PATA DE PALO
camina por los mares en su barco,
con ancho pecho y largo zapato
y una amargura a cada lado.
¿Qué le urge al capitán pirata,
por qué cruje el madero a su paso?
¿Busca el oro, el tesoro, la plata,
el mapa que a todo dé explicado?
¿O quiere llegar hasta el ocaso,
de donde el dolor que le mata?
¿O quiere llegar hasta la mano
que creó el universo y la rata?
( ANTOLOGÍA DEL VIVIR. "Husmear lo sagrado" ).
con ancho pecho y largo zapato
y una amargura a cada lado.
¿Qué le urge al capitán pirata,
por qué cruje el madero a su paso?
¿Busca el oro, el tesoro, la plata,
el mapa que a todo dé explicado?
¿O quiere llegar hasta el ocaso,
de donde el dolor que le mata?
¿O quiere llegar hasta la mano
que creó el universo y la rata?
( ANTOLOGÍA DEL VIVIR. "Husmear lo sagrado" ).
domingo, 22 de enero de 2012
EN LA CALLEJA DE LA VIDA ÉSTA,
la de la lluvia, el viento y la rata,
es la risa y el beso lo que cuenta.
Que nos pille altivos la que nos mata.
( CERO CON CUATRO ESQUINAS. "Érase una vez un muerto" ).
es la risa y el beso lo que cuenta.
Que nos pille altivos la que nos mata.
( CERO CON CUATRO ESQUINAS. "Érase una vez un muerto" ).
viernes, 20 de enero de 2012
POESÍA ES RIMA MEMORADA
por preso que en su adentro la cantaba.
Por quien sólo un verso recordaba,
a quien sólo un día le quedaba.
Que si el verso lo escribió Homero,
o era rima de niñas de pueblo,
parejo igual le daba consuelo
al que media hora le quedaba.
( TODAS LAS HORAS. "Hora de olvidar" ).
Por quien sólo un verso recordaba,
a quien sólo un día le quedaba.
Que si el verso lo escribió Homero,
o era rima de niñas de pueblo,
parejo igual le daba consuelo
al que media hora le quedaba.
( TODAS LAS HORAS. "Hora de olvidar" ).
martes, 17 de enero de 2012
YO, COMO A LA GENTE POBRE,
la de nombre sin renombre,
tengo por padre a Dios.
Huérfano a veces me pienso,
otras dudo de si soy,
en las peores de invierno.
La guerra a mis padres mató
y a la abuela y al abuelo,
casi a mí, al mismo tiempo.
Huérfano a veces me siento.
Como otros padres no tengo
en tristes noches le despierto a Dios.
( TODAS LAS HORAS, "Hora de creer" ).
tengo por padre a Dios.
Huérfano a veces me pienso,
otras dudo de si soy,
en las peores de invierno.
La guerra a mis padres mató
y a la abuela y al abuelo,
casi a mí, al mismo tiempo.
Huérfano a veces me siento.
Como otros padres no tengo
en tristes noches le despierto a Dios.
( TODAS LAS HORAS, "Hora de creer" ).
domingo, 15 de enero de 2012
NO ODIO LA IDEA DE SER OTRO.
Ser otro no me lo imagino.
Imagino ser más sabio, mejor, más rico,
y más pobre, más enfermo, más tonto.
Pero siempre siendo yo mismo.
Si mil vidas me diesen ofrecidas,
y ser eterno, a condición de ser otro,
diría que las ofertas no entendidas.
Perdone usté que sea tan cretino.
Ya sé que usté me lo ofrece todo.
Me quedo con lo poco que soy yo mismo.
( TODAS LAS HORAS. "Hora de callar" ).
Imagino ser más sabio, mejor, más rico,
y más pobre, más enfermo, más tonto.
Pero siempre siendo yo mismo.
Si mil vidas me diesen ofrecidas,
y ser eterno, a condición de ser otro,
diría que las ofertas no entendidas.
Perdone usté que sea tan cretino.
Ya sé que usté me lo ofrece todo.
Me quedo con lo poco que soy yo mismo.
( TODAS LAS HORAS. "Hora de callar" ).
viernes, 13 de enero de 2012
PADRE DIOS, SI AÚN TIENES HACIENDA,
dale de mi parte a la pena
de tus pesetas un millón,
dos millones al dolor.
Si dinero aún te queda,
regálale un billón al amor.
Estos criados bien me han servido,
que vaya para ellos mi hacienda.
Esta es la última que te escribo
carta, y lo último que te pido,
si no te da mucho dolor,
es que existas, padre Dios.
( TODAS LAS HORAS. "Hora de creer" ).
de tus pesetas un millón,
dos millones al dolor.
Si dinero aún te queda,
regálale un billón al amor.
Estos criados bien me han servido,
que vaya para ellos mi hacienda.
Esta es la última que te escribo
carta, y lo último que te pido,
si no te da mucho dolor,
es que existas, padre Dios.
( TODAS LAS HORAS. "Hora de creer" ).
miércoles, 11 de enero de 2012
EFÍMERAS CARNES
pretenden deidades.
Los rostros más feos
quiebran los espejos.
Los cuerpos más bellos
se arrugan parejos.
Crueles son los tiempos
que ciegan a cielos.
Efímeras carnes
estas que tenemos.
Una hora de amares,
una hora en parques,
una ola en los mares,
un sol en las tardes,
un lluviar cristales,
un estar pensantes
unas eternidades.
( TODAS LAS HORAS. "Hora de salir" ).
Los rostros más feos
quiebran los espejos.
Los cuerpos más bellos
se arrugan parejos.
Crueles son los tiempos
que ciegan a cielos.
Efímeras carnes
estas que tenemos.
Una hora de amares,
una hora en parques,
una ola en los mares,
un sol en las tardes,
un lluviar cristales,
un estar pensantes
unas eternidades.
( TODAS LAS HORAS. "Hora de salir" ).
lunes, 9 de enero de 2012
MIEDO NO LE TENGAS AL MIEDO,
no le temas, niño pequeño,
ni si el labio se te infle con fiebre,
ni si los huesos te chupe la muerte.
Apiádate a dormir con tu sueño,
no le temas, ni te dé miedo el miedo.
El niño, el solito, se moría,
gritando el dolor de su agonía.
De sus gritos aún me duele el eco,
ya cuarenta años ha, si bien cuento.
El niño, el solito, se moría,
él solo, y yo por compañía,
que aquel niño de nada le valía.
De estar vivo me avergüenzo,
y de escribir este verso.
De usar a un niño muerto
para escribir poesía.
No le temas, niño pequeño,
al miedo no le tengas miedo.
El niño solito se moría.
Creo que mi alma murió aquel día.
( ANTOLOGÍA DE SIETE MESES DE POESÍA. "Libro de infancias" ).
ni si el labio se te infle con fiebre,
ni si los huesos te chupe la muerte.
Apiádate a dormir con tu sueño,
no le temas, ni te dé miedo el miedo.
El niño, el solito, se moría,
gritando el dolor de su agonía.
De sus gritos aún me duele el eco,
ya cuarenta años ha, si bien cuento.
El niño, el solito, se moría,
él solo, y yo por compañía,
que aquel niño de nada le valía.
De estar vivo me avergüenzo,
y de escribir este verso.
De usar a un niño muerto
para escribir poesía.
No le temas, niño pequeño,
al miedo no le tengas miedo.
El niño solito se moría.
Creo que mi alma murió aquel día.
( ANTOLOGÍA DE SIETE MESES DE POESÍA. "Libro de infancias" ).
sábado, 7 de enero de 2012
LAS HUELLAS DE LAS PALABRAS,
las mejor pronunciadas
y las mejor escritas,
de antiguos mejores vidas,
de los vivos las entrañas,
nos ponemos por zapatillas
antes de dormir en camas.
Libros bajo almohadas
nos dormimos como muertos.
Despertamos despiertos
sin huella de pensamientos.
De casa con decoro
salimos a lo tonto
de durar otro más día.
A la muerte le vale.
Que ella bien sabe
cómo con todo acabe.
Las huellas de las palabras,
cuando todo pie sea lodo,
serán las únicas almas.
( TODAS LAS HORAS. "Hora de olvidar" ).
y las mejor escritas,
de antiguos mejores vidas,
de los vivos las entrañas,
nos ponemos por zapatillas
antes de dormir en camas.
Libros bajo almohadas
nos dormimos como muertos.
Despertamos despiertos
sin huella de pensamientos.
De casa con decoro
salimos a lo tonto
de durar otro más día.
A la muerte le vale.
Que ella bien sabe
cómo con todo acabe.
Las huellas de las palabras,
cuando todo pie sea lodo,
serán las únicas almas.
( TODAS LAS HORAS. "Hora de olvidar" ).
miércoles, 4 de enero de 2012
SI A LA ENTRADA NOS DIESEN EL PROGRAMA,
si, al nacer de la vida al concierto,
nos diesen sus tiempos, y cómo acaba,
( y no pedimos el libreto,
melodía ni pentagrama,
que estropearía el efecto ),
si, a la entrada, nos diesen a la mano
un papel en que, escrita en llano,
estuviese la historia de nuestra vida,
¿habría alguno que diría
yo no entro. Que a mi butaca
se la metan, si les cabía?
( TODAS LAS HORAS. " Hora de vivir " ).
nos diesen sus tiempos, y cómo acaba,
( y no pedimos el libreto,
melodía ni pentagrama,
que estropearía el efecto ),
si, a la entrada, nos diesen a la mano
un papel en que, escrita en llano,
estuviese la historia de nuestra vida,
¿habría alguno que diría
yo no entro. Que a mi butaca
se la metan, si les cabía?
( TODAS LAS HORAS. " Hora de vivir " ).
lunes, 2 de enero de 2012
LA FELICIDAD TIENE UNA MANO,
esa mano es el sueño.
Además tiene otra mano,
esa es estar despierto.
Y aún le queda otra mano,
y en la mano más de mil dedos,
y cada dedo es escribano:
uno escribe estoy mintiendo,
otro dice estoy contento,
otro está enamorado,
otro acaricia el pelo,
otro se chupa el dedo.
Y el dedo más pequeño,
el que no se cree este cuento
de la felicidad y sus manos
es un dedo tan travieso
que otra mano ha inventado.
( ANTOLOGÍA DE SIETE MESES DE POESÍA. "Libro de albricias" ).
Además tiene otra mano,
esa es estar despierto.
Y aún le queda otra mano,
y en la mano más de mil dedos,
y cada dedo es escribano:
uno escribe estoy mintiendo,
otro dice estoy contento,
otro está enamorado,
otro acaricia el pelo,
otro se chupa el dedo.
Y el dedo más pequeño,
el que no se cree este cuento
de la felicidad y sus manos
es un dedo tan travieso
que otra mano ha inventado.
( ANTOLOGÍA DE SIETE MESES DE POESÍA. "Libro de albricias" ).
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