ESTOS ESTÉRILES AÑOS,

estos huesos agrietados,
paredes éstas rajadas,
estas cegatas ventanas,
estos canosos tejados,

no renuncian a los claros
clamores de campanas,
al resplandor de estos años,
la gloria de estas mañanas.

( ANTOLOGÍA DEL VIVIR. Genealogía del asombro ).

¡QUÉ NO DARÍA

por este día
cuando esté muerto!

¡Y mira que el día
es de aguacero!

Me dejó mi querida
no tengo dinero.

¿Qué no daría
por este día
cuando esté muerto!

El periódico lleno
de guerra en extranjero.

De traición, puñal y rabia
la madrastra patria.

La abuela sin abuelo,
la bomba en cementerio.

Y sigue lloviendo
y yo sin paraguas.

¡Qué no daría
por este día
cuando esté muerto!

( ANTOLOGÍA DEL VIVIR. Mi sombra enflaquece ).

ESTOY RECORDANDO ESTE PRESENTE

antes de recordarlo en el futuro.

Este presente aún es más bello
pues ya en el recuerdo lo veo.
Este presente es el fruto
de lo bello recordado.

El presente es al pasado
como el círculo al cuadrado,
y el futuro es al presente
como el agua al aguardiente.

( ANTOLOGÍA DEL VIVIR. Genealogía del asombro ).

FUIMOS EFÍMEROS Y LO SEREMOS,

pero en este instante somos eternos.

La suma de tantos eternos momentos
no nos hace inmortales, pero sí más
gloriosos de lo que merecemos.

(ANTOLOGÍA DEL VIVIR. Genealogía del asombro).

EL MUNDO ESTÁ PARADO COMO UN PAN

Siéntate en tu sillón y da gracias
porque todo está quieto,
el trueno domesticado,
quema incienso ante la vitrina
donde coleccionas
tus memorias,
bebe otra vez la sangre
como acostumbra el corazón,
fuma con calma tu pipa, viejo tren,
bebe tu whisky, viejo barco
que ya habrá sirenas y campanas,
otra vez mañanas,
y habrá que extender la aurora,
alargar el horizonte,
tirar de tus ojos y tus venas,
de tus pies y sus pasillos,
de la cuerda de la historia,
de la espada contra el ángel.

Pero ahora el mar está parado,
el mundo dulce,
ahora hay un sillón
donde fumar sueños
con Jacob y Anteo.

Mientras la gente insulta
a las estudiantes dormidas,
a los muñecos de trapo,
a los noviazgos añejos,
a los muchos moridos,
a los héroes viejos,
a los peregrinos dormidos,
a los dioses cansados,
a los mancos desertores,
a los niños cantores,
a las novias de bálsamo,
a nosotros, los inventores
de la dicha y el relámpago.

(EL LIBRO DE LOS CIEN LIBROS. "Saberes")

CÓGEME OTRA VEZ, MADRE, EN TUS BRAZOS

por un ratito más, por un rato.

Tú cansada de estar muerta,
yo cansado de estar vivo.

Y el mundo triste y dolido,
apagada la alta estrella.

Cógeme otra vez, madre, en tus brazos,
por un ratito más, por un rato.

(ANTOLOGÍA DEL VIVIR. "A madre huele el pan")

EL SUEÑO DE SER FELIZ NO BASTA

para ser feliz, ni es suficiente
querer creer para ser creyente,
querer volar para tener alas.

Pero esta vida es menos nefasta
si se tiene alma y se prefiere
vivir como quien cree y ama.

(ANTOLOGÍA DEL VIVIR. "Husmear lo sagrado")

NOS BASTA UN NIÑO PARA LLORAR

nos basta un cuchillo para sangrar,
nos basta un segundo para estallar.

Olas sobran do naufragar,
y museos do escombrar.
El cicerone va de enseñar:

"Estos barros fueron templos,
estos huesos fueron dioses,
estos dientes un cantar".

Porque no tenemos nada
sino arqueología y Pompeya,
Guernica y Malcapar.
y calaveras de hueso
para volver a empezar,
aun con botas de barro
saldremos a caminar.

Porque no hay camino que andar,
porque no hay camino,
porque no quedan
ni los pies del Coloso de Rodas,
ni los pies de Scott en el Polo,
y solo esperan
los siete pies de tierra
en que nos van a enterrar,
un hombre es esta calma,
y este disfraz.

"Estos rostros fueron reyes,
estos huesos fueron gentes
en aquel extinto planeta
que nunca se pudo encontrar".

Mañana de madrugar
saldremos a buscar
nuestro planeta perdido
entre escombros de un cielo
ya derruído.

Y puede que fuese bello,
pero nadie lo pudo encontrar.

(LIBRO DE LOS CIEN LIBROS. "Morires".

COMO BARCO PIRATA

con la luz apagada,
caminaba el viejo,
el viejo marinero,
por las calles del puerto.

Con la capa cerrada,
calado el sombrero,
al faro llegaba,
subía en silencio.

La luz apagaba,
miraba a lo negro.

Escuchaba muy quieto
de los gritos los ecos
de las naves quebradas
de marineros muertos.

Y también le llegaba
del abismo del cielo
un crujir de universo
que lento naufragaba.

(MEMORARE7 ANTOLOGÍA. "Penar")

TODAS LAS NOCHES Y ÉSTA

y ésta, ¡ay dolor!,
todas las noches y ésta
se muere un ruiseñor.

Todas las noches y ésta,
y dada , dada la hora,
una ruiseñora llora.

Todas las noches y ésta
se muere un ruiseñor,
su ruiseñora llora.

Todas las noches y ésta,
y ésta ¡ay dolor!,
todas las noches y ésta
se muere un ruiseñor.

(MEMORARE7 ANTOLOGÍA. "Penar")

SI EL VIVIR FUESE ETERNO

¿sería el amor mejor,
sería el pan más tierno,
más bella la canción,
más delicioso el queso
o el Dom Perignon,
más alto el pensamiento
o la imaginación,
más bello lo pequeño,
el jardín con más olor,
más brillante el lucero,
más variado el color,
más dulce el deseo,
sería el vivir mejor
si este vivir tan bello
fuese eterno?

(ANTOLOGÍA DEL VIVIR."Genealogía del asombro")

CUANDO EL CUERPO SE MUERE

¿qué es eso que queda
que no queda en la tierra?

¿Esa rueda que se mueve,
ese rumor que avanza,
esa tormenta de nieve,
ese coro de esperanza,
ese cántico que crece,
ese hálito, esa danza,
eso que le agota al tiempo,
eso que le excede al mundo,
eso que quebranta el muro
y avanza hacia lo eterno,
e irrumpe en el oído
de un ámbito divino,
entre lo cierto y lo incierto?

(ANTOLOGÍA DEL VIVIR. "Husmear lo sagrado")

LO BELLO

no es esto,
ni es aquello,
este nardo,
ese Leonardo,
esa poesía,
ese Rey Lear.
Notre-Dame,
Mozart,
sus ojos,
el mar,
su mirar,
los potros,
cantar...

Es todo eso
y más

Es un estar,
un ver,

Es ser ser
y ser más.

(ANTOLOGÍA DEL VIVIR. "Despacio, amor, despacio")

ME MIRÓ AL PASAR

me miró.

Por el paseo del mar
me miró
un segundo de más.

¿Quién volvió
la cabeza atrás?
Yo.

No nos vimos más.
Con un ver bastó.

Y ella volvió a mirar.
No nos vimos más.

(ANTOLOGÍA DEL VIVIR "Despacio, amor, despacio")

TANTA BELLEZA Y NO ME DABA CUENTA

que estaba ocupado en tanta tristeza.

Tampoco me daba cuenta
de que no me daba cuenta
de tanta belleza,
de tanta tristeza.

Y creía
que vivía.

Y no me daba cuenta
ni de belleza tanta
ni de tanta tristeza.

Y creía
que vivía.

En la tarde
de aquel día
me di cuenta.

Me di cuenta
tarde, tarde.

Y creía
que vivía.

Me di cuenta
que no vivía
en la tarde
en que moría.

(MEMORARE 7. "Belleza" )