NO TAN PRESTO,

no tan ligero y alocado
corras tras el gran milagro,
no tan presto.

Primero contempla lo bello,
lo bello frágil y pequeño,

lo que es tan leve que menguado
dura, como nieve en verano.

Llega un rostro de lo bello,
se detiene y te está mirando.

Míralo, goza, entona canto,
primero, segundo y tercero.

No tan presto
corras en busca de lo eterno.

No escupas ni desprecies ésto,
goza del pez, pan, vino, tiempo.

Que si persistes tras el milagro,
despreciando lo bello pequeño,

llegarás a la vejez cansado,
triste con tu bastón y con tu perro.

Pero no te aflijas tanto, hermano.
También el buscar es un milagro.

( del Libro ANTOLOGÍA DEL VIVIR.Genealogía del asombro)

CLAVÉ UN PALO EN MI FRENTE

para abrir un agujero
por donde entrase el jilguero
y aquí nido pusiese.

Y aquí puso su paja,
y aquí puso su tienda,
y le llamó a la jilguera
que aquí puso su huevo.

Cantaban en mi cerebro,
sus alas en vuelo y vuela.
Más el jilguero nuevo,
jilguera nueva más fiesta.

¡Que el agujero se cierra,
salid volando del nido,
la frente ya cicatriza,
que os quedáis sin puerta!

El jilguero y la jilguera
consultan con niña y niño.
Dicen que lo mejorcito
es volar en cabeza ésta.

(del Libro, ANTOLOGÍA DE TODAS LAS HORAS. Hora de pensar )

SALMO A LA TUMBA DEL POBRE

No me importa joder, ni que me jodan
mi jeta de palo padre y de caoba,
que me ojalen agujeros a navaja
la piel mojada con jarabe sangre
por madera madre y por mortaja caja.

No me mentes ni me chinches que lo deje
el insulto en la alforja y que me calle
el paisaje mundo, las hojas en la escarcha,
en la marcha machetes de cuchillos,
bosque helado en puntas de cachavas,
pájaro remendado, sol de polvo,
no mentadme al pobre
y alabadlo.

La hora del látigo, carnuz bonita,
el lado largo de la sombra pobre,
el ruido de miseria dinamita,
la cruz de palo, la lepra
y alabadlo.

Jonjábeseme no con joyas y julepes,
más sangre en la jofaina que la jaca tiene,
quien me meta la muerte por el cráneo,
alábelo.

Hablo por nada ruda,
hablo por huevos y por Pablo,
por la firma brutal de los sin nombre,
por los hombres
que sueltan sangre por la noche a borbotones
como suelta la Julia hijos y el cadalso,
alábalo.

Júrame por mi madre, que la tengo,
mírala, de no decírselo, alábala,
de no buscarme por las listas, que jadeo
fuera de mi nombre por las manos málgamas
enterradas en la cal y el camposaco;
desescombrarme no del quemado cosmos kaput,
no fui a la guerra, la bomba los ha soldado,
alabadlos.

Sus madres los besaron, sus novias
los ojos les tocaron, los pies, los vientres,
presentes en los frentes los amaron,
adiós, pues! y se borraron de las listas,
eran altos, anarquistas y de cuajo,
no mataron la centuria, ni navaja al fajo,
a caballo se fueron, ni mataron jotas,
les importó un pito todo y el jefato,
ni quién tiene razón, camaradas, alabadlo,
alábelo el mar, tan seco, y todo lo creado,
olvidadlo pronto, nunca y alabadlo.
alabadlo.

Escupieron en mi madre y en mi hija,
me partieron los cojones sin jornales,
me jibaron las caricias por cascajos,
me pisaron la canción, se mearon
en toda la comarca de mis sueños fusilados;
no me importa que me jodan, yo jabato,
me llamo nadie, fundidos los mixtos,
alabadlo.

Si va pa'viejo, no ayudadlo
cruzar la muerte, bástase solo,
jalo, enjuto, biemparido
que todo el oro del mundo, escupitajo,
no vale un palmo herido de su pìel,
palmeras crecen en su mano,
alabadlo.

Alabad al pobre en la cantera, carne viva
de su tumba, tierra monda,
pisada, repisada, cuero tierra,
piel de toro pobre, lustrosa losa,
ibérica rosa en la dehesa patria,
mapa pelliza tirada al mar,
seco corazón de toro, jaca y de caballo,
alábalo.

Lean los caminantes
que de camino van:
Aquí yace un pan.
Quien escribió epitafio
murió de hambre.
Alábalo.

(Libro HOMO SAPIENS. Pasiones de Protesta )

LOS QUE VIVIRÁN FUTUROS

aún no tienen nombre,
tienen los ojos ocultos.

Pero están ya dentro del sobre,
del sobre de nuestros cuerpos.
La carta está escrita en adentros.

Querer más siempre queremos,
atrás lo malo y lo pobre.
Hasta dónde llegaremos

no sabemos. Pero lo cierto
es que los vivos futuros
moran ya en nuestros cuerpos.

(del Libro TODAS LAS HORAS. Hora de sentir )

ESTE MUNDO ES IMPERFECTO

te dijiste al nacer.
Para cuando yo esté muerto
todo estará bien.

Que lo conseguiré
al mal darle arreglo,
darle futuro al bien,
que lo conseguiré.

No me queda otra vez,
otra de enloquecer.
Del día queda poco
y poco de estar loco.

Que lo conseguiré
al mal darle arreglo,
darle futuro al bien,
que lo conseguiré.

No me queda otra vez,
otra de nacer.
Así me queda poco,
ya nacerá otro loco.

Que lo conseguiré
al mal darle arreglo,
darle futuro al bien.
Que lo conseguiré.

(del Libro TODAS LAS HORAS. Hora de alabar )

¿QUÉ VIRTUD TIENEN LOS HOSPITALES?

¿ Qué virtud tienen los hospitales
que son los lugares más sinceros ?
Abundan en enfermos y en viejos,
y en compasión y en cuidares.

En muertos que no están seguros,
en salvados niños prematuros.

La Tierra con todas sus calles,
las de lujos y ganar dos duros,
no se compara en tiernos mirares
a los pasillos de hospitales.

Todas las manos ofrecen ayudas
en estos barcos de turbulentos mares.

( Del libro: " TODAS LAS HORAS ". Hora de sufrir. )

MEDIANAMENTE DESGRACIADOS

Medianamente desgraciados,
ni heroicos ni trágicos,
ni Hamlets ni Edipos,
ni Cristos ni Sísifos,
cargan los seres humanos
los fardos de sus destinos.

(Del libro: TODAS LAS HORAS. Hora de penar.)

PUÑADO DE HARINA ES LA VIDA

Puñado de harina es la vida.
Y de este polvo en la mano
hay quien come pan blanco,
hay quien come ceniza.

(Del libro: TODAS LAS HORAS. Hora de vivir.)

VIVIR DENTRO DE UN POEMA

Vivir dentro de un poema,
o dentro de una novela,
o dentro de esta tierra,
dicen que es quimera.

Y hay quien vocifera:
maldita la gracia que tiene
vivir dentro de una esfera
donde la muerte acontece.

Sea la cosa como sea,
por campos la flor florece,
otra vez es primavera.

Si el vivir motivos no tiene,
y solo la muerte es certeza,
quien más goza más acierta.

(TODAS LAS HORAS. Hora de sufrir.)

ESTRENAR EL MUNDO ESTA MAÑANA

Estrenar el mundo esta mañana,
previo a la primera
huella en la arena.
estrenar la playa,
el sol, el mar, la garganta,
estrenar la vid,
estrenar el agua,
meter la mano en la raiz
de la palabra,
besar el arbol, el ala
del primer colibrí,
estrenar la esperanza,
estrenar el mundo esta mañana,
y en un día así
estrenar el alma.

Irse de aquí
cuando estar en este escenario
deje de ser un milagro.

ANTOLOGÍA DEL VIVIR. Genealogía del asombro.

-PERDONA, PAPÁ, HE PERDIDO LA FE.

-Tienes las llaves de casa en el bolsillo?
-Las llaves de casa nunca he perdido.
Lo que he perdido, papá, es la fe.

-Dime a dónde, hija, ¿por dónde has ido?
-Hasta donde pude llegar llegué.
-Demos a tus calles recorrido.
-En esta calle no. Ni aquí fue.

-¿En dónde hija, has perdido la fe?
¿Fue un amor que te ha malquerido,
o te tropezaste con escrito impío?

-Papá, de seguro no lo sé.
Pero si a buscarla conmigo has venido
creo que contigo la encontré.

( LIBRO DE LOS CIEN LIBROS. Creeres )